Armin River

Benedetto ahora tiene 27

2012-01-02T07:56:00.000-08:00

Benedetto tiene 27 años, sigue soñando igual, pero empuja su vida con más determinación, pues sabe que las nubes no sostienen el peso de los sueños.

Benedetto aún observa desde la ventana del bus las mismas calles provinciales de Bolognetta, esa parte profunda del Palermo que le vio nacer, pero su corazón ya está lejos de allí, su pasión está en un lugar donde el destino le llevará en breve.

Benedetto, ya no tiene 12 años pero sigue viendo la vida con mucha ilusión, porque aprendió a subrayar de los libros las palabras que mas le gustaban, a reconstruir sus juguetes.

De sus recuerdos ha sabido guardar los mejores.

A sus ocho, cuando observa a María Justina mientras caminaba cantando una canción irreconocible canción por la Vía Matteotti. Él le observaba inmóvil desde la ventana del tercer piso.

También guarda un recuerdo especial de las veces que compraba pan, queso y leche en el barrio. Una tarea absurda, pero que aprendió a hacer a petición de su madre.

También aprendió sobre la importancia de la comida de los campesinos que se van todos los días a las afueras de la ciudad para sembrar o cosechar, comen pan duro y aceitunas.

De María Justina aprendió la alegría, de su rutinaria compra en el barrio la constancia y de la comida de los campesinos, la riqueza de la sencillez.

Por eso Benedetto, este día, que debe tomar el bus, que hace el primer tramo en su viaje rumbo a Palermo, ha jurado llevarse consigo los recuerdos de su profunda y pequeña ciudad.

Hace bien Benedetto, con el tiempo sabrá que solamente lo importante permanece. Lo sabe, porque sigue aguardando los tesoros de los doce, aunque tiene 27.

360 grados

2011-11-29T14:36:00.000-08:00

Me levanto por la mañana, giro lentamente

Y aun tengo la sensación de compañía.

Parece que fue ayer

Me levanto y giro. Giro lentamente

Estoy aquí 360 grados para ti

Como las corrientes de aire que vienen de múltiples direcciones

No hay luces, solo viento

Y 360 grados de espera

Ese niño que llevamos por dentro

2011-09-09T07:15:00.001-07:00

A veces va lento

Camina despacio

Como cien años en la espalda

Otras ocasiones camina veloz

Como una corriente de rio en invierno

Veloz e imparable

Hay días en que le cuesta levantarse

Quiere seguir durmiendo

Como el día más largo de la vida

Así es ese nicho que llevo dentro

Ríe, camina, corre y duerme

Le gustan los caramelos, los globos

Piensa en payasos

Sonríe con las miradas

Y le gusta la aventura.

Podría ser verano

2011-06-17T12:30:00.000-07:00

podría ser perfectamente verano
una vela roja frente a la ventana
un olor a vainilla
un bambú verde

un atrapa sueños desaparecido
una ventana seca
noches interminables
nubes vacías

una tarde calurosa
un color blanco en el techo del cielo
interminable pasión
días de calor

Vistas cruzadas
Calles llenas
pasiones desenfrenadas
posibilidades completas

encuentros vacíos
recuerdos salpicados
memorias rotas
podría perfectamente ser verano

El lenguaje inventado

2011-05-27T07:31:00.001-07:00

Hay ocasiones en las que se capturan con las fotografías, cosas difíciles de describir con el lenguaje. Nos damos cuenta que es limitado y carece de totalidad.

Otras en las que no podemos decir cosas que sentimos, es allí cuando nos damos cuenta que no conocemos todas las palabras.

Hay ocasiones en las que decimos todo con una sola palabra, entonces entendemos que el lenguaje con el que contamos, es una ilusión.

Muchas veces encontramos respuestas con una mirada fugaz, con una sonrisa esquiva, o a través de una mano fuerte. Entendemos que nuestro lenguaje es inventado.

Ciertos días tiemblan las manos, lloran los ojos, sonríe el alma, agrieta la desesperanza, apunta la fe y sobreviven las ideas, y sabes como llamar a cada cosa, pero cuando todo esto llega junto, y no sabes como llamarle, te enteras que sobran las palabras.

Te inunda la reflexión, sobrellevas el desanimo, explotas con la alegría y consigues las oportunidades, entiendes que el lenguaje es una construcción en donde todos tenemos un pedazo de nuestra existencia, sumergido en cada símbolo y en cada letra.

Nominas cada idea, categorizas cada proyecto y te dices a ti mismo que esas palabras forman parte de algo más importante que tu propia realidad, traspasan tu vocación. Sostienen tu conocimiento y le dan un sentido de traducción para materializarlo.

Es de letras

2011-04-26T00:55:00.000-07:00

Este hombre es prisionero de sus propios demonios,

pero santo por sus propias aspiraciones

tiene el delirio de la locura

y la sobredosis de la certeza

habla extraño

y se queda callado

musita poesías

y canta canciones

ríe

llora

vive

muere

es de letras

y de números

se va de vacaciones

y se encierra días enteros

está a dieta

come mucho

transita por caminos profundos

y hace juicios de valor sin sentido

Volver con el recuerdo

2011-04-24T13:04:00.000-07:00

Volver con el recuerdo no es vivirlo. Nos habían contado esa historia que “recordar es vivir” pero, contra todo pronóstico, es falsa. Ayer decidí a recordar a Maurin, y no puede tocarlo. Olvidé sus ojos, olvidé su cara y olvide su aliento. Ya no sé cómo sabía su rostro de dos días sin afeitar, no puedo volver a vivir esas cosas singulares que tanto valoré, por mucho que lo intente.

Quince años han pasado frente a mis ojos, el cielo se puso azul muchas veces, el agua del rio corrió miles de kilómetros, ya cayeron quince inviernos, y Maurin es solamente un recuerdo difuso. Puedo hacer un sobre esfuerzo, pero seguramente el rostro que surgiría sería producto de la imaginación, nada sería real.

Maurin aparece con sus camisas a rayas, con su sonrisa en búsqueda de complicidad, aparece con una botella llena de arena seca, aparece en forma de onda sonora con voz de aquel viejo teléfono verde, y en otras él aparece con aquellos tontos regalos, pero nunca aparece completo, siempre es en pedazos, en trozos de recuerdos mal compilados.

Buscar recuerdos, no sirve para nada, y tampoco podemos volver a vivirlo, hay un limbo donde las cosas no se quedan congeladas, sino que avanzan, como en un camino azul lleno de nubes, cada quien sigue sus ruta, cada cosa se queda, cada experiencia desaparece a la misma vez que se realiza. Bifurcaciones de los hechos, castigo de la memoria.

La inmortalidad del recuerdo se construye con imaginación. Nadie volverá allí, y yo tampoco estaré allí. Maurin, y todo lo que aconteció en ese momento es pasado. Incuestionable pasado.

Figuras en el aire

2011-04-20T07:52:00.000-07:00

Estaba ella, con sus años, sentada en su banca color rosa gastado, y se decía a sí misma “ya tienes las palabras de esa frase pensada, ahora expúlsala” volvía a repetir otra vez lo mismo que había repetido en su cabeza toda la noche “ya tienes las palabra de esa frase pensada, ahora expúlsala”

La noche, esa noche que se avecinó a plenas cinco y cincuenta y nueve minutos de la tarde, apareció nublando sus pocas estrellas. Se preguntó una vez mas, “¿seré yo capaz?”, no tenía noción del tiempo, no sentía todo lo que estaba en contra, tampoco de las debilidades de las que siempre fue presa.

Al siguiente día, en la mañana soleada se miró fijamente al espejo, se dijo a sí misma “Camille, ya tienes las palabra de esa frase pensada, expúlsala ahora” , pero su Camille más intensa, su mujer más osada y la más decidida no estaba, se observó a sí misma, mirandose fijamente a sus ojosen el espejo, y en la mezcla infinita del reflejo de los ojos con el espejo, comprendió que eran solo palabras. Eran palabras sin sentido, sin fuerza, sin deseo.

Aquella mujer valiente no estaba, se había ido. Así como un rio con agua, como un pájaro en el viento, como las deseos mismos. Lo que existía era un rezago de cosas que no dijo, cosas que no hizo y aspiraciones que no realizó.

Tomó una hoja de papel, un lápiz y para que no hubiese ninguna duda lo escribió pausadamente, con una velocidad tal, como cuando se escriben los sentimientos más profundos… “ya tienes ese palabra y esa frase pensada, ahora expúlsala” y no sucedió nada, era solo una oración llena de palabras muertas.

Era tarde, el tiempo había pasado, la oportunidad se había ido. Hay veces en que decirlo no es lo que cuenta. Sentirlo no sirve para nada. No hay nada que hacer. La única oportunidad que existe es mirar por la ventana mientras se ve pasar una y mil veces figura en el aire. Una imagen fatua que a veces se mezcla con la de una mujer en una banca rosa gastada por el paso del tiempo.

Lágrimas de emergencia

2010-12-14T09:52:00.001-08:00

La emoción se hizo para usarla. La pasión se hizo para desbordarla y el drama se hizo para auxiliarse. Acudir todas las veces que nos sea de utilidad a eso que llamamos una segunda opción, es mas que justificado cuando las lágrimas fallan.

Cuando te miran con ese cinismo característico del último adiós, lo más inteligente es no llorar, sino, subir la ceja derecha, hacer una cara de estupidez, no escuchar el ruido de lo permeable, y proseguir la marcha.

Si las lagrimas te fallan es porque no eres fácil de corroer. Camina un poco, relaja el pensamiento, valora todo, al final entenderás que valió la pena parecer cínico, porque la emoción se hizo para usarla en lo que merece la pena, y el drama para las emergencias.

Cuando menos lo esperes, sonreirás y entonces las lágrimas fluirán como gotas de lluvia en la tormenta más fuerte. Serán unas lágrimas espesas, calientes y llenas de felicidad. Saldrán esas lagrimas por un motivo mas noble, no hay que llorar por lo que no merece la pena, no hay que perder el tiempo, ni el sentido.

Que te queden esas cosas

2010-11-24T11:42:00.000-08:00

Que mis respiraciones profundas y superficiales, o existentes -cuales quiera que sean- se trasladen a través de mis besos, y que en cada pensamiento tuyo, quede mi olor, como señal inequívoca que estuve.

Que mis deseos más raros, locos, bonitos, exacerbados, perfectos, irracionales y todos los que hayan cruzado por esta cabeza mía, existan, para que aún con el paso de las decisiones, en cualquiera que tomes, recuerdes cómo yo lo hacia.

Que mis pocas alegrías, mis grandes sonrisas, mis pequeñas decepciones y mis hermosas tristezas queden impregnadas en tus paredes, en esas cuatro paredes, para que al final de todo, quede tan cerca, muy cerca.

Que te quede esta fotografía gris, de cuando decías cosas sin sentido, cosas sin pensar, cosas sin deseo. Que sea esa fotografía mía el espejo tuyo, donde veas todas las voces, donde escuches todas las imágenes y donde vuelvas siempre que así lo quieras.

Que te queden esas cosas, esas emociones y esos recuerdos que no saben de distancia, de tiempo, ni de tantas conjeturas a las que con facilidad nos acostumbramos.

El Kentucky que termina

2010-11-11T03:39:00.001-08:00

Las gotas caen rápidamente sobre las hojas de los árboles cafés
El cigarro a medio terminar encendido con el fuego que aún queda
Me hace absorber con los ojos el humo de la vida cerrada
Ofrezco una respiración humeante al lugar donde caminas
Frente a las historias de pasajero. Esas que ves pasar y que ves llegar

Las gotas siguen cayendo y el cigarro sigue funcionando igual
Tabaco quemado de las tierras más cálidas de la América profunda
Donde mis besos se esconden tras los árboles de color azul oscuro
Donde los coches aún conservan los asientos de cuero verde musgo gastado
Donde no alcanzan las historias y los respiros profundos

Y allí estás serio como una maquina gris antigua y oxidada
No tienes ojos para verme. Existencia que poco a poco se va derramando
Tienes solamente boca para besarme con ese olor interminable a Marlboro
Mientras tus dientes siguen blancos mis intenciones se vuelven amarillas
Ya es suficiente con el café de las hojas de este otoño que termina

Ese color verde

2010-11-11T02:15:00.000-08:00

Las fábricas han cerrado, las tiendas han abierto,
El cielo se cubre de verde,
Mientras me detengo en la esquina más urbana.

Los sombreros están de moda, y los ojos tuyos…
Los ojos tuyos no me ven.
Se esconden en la distancia.

En cambio, ese olor a “Happy” me sigue despertando,
Justo cuando desde mi cama veo a través de la ventana,
Y percibo el cielo color verde.

No se decir con certeza si es el color de los cristales,
O es que el cielo cada vez está mas verde.

De calle en calle.

2010-10-29T01:42:00.000-07:00

Veo la hierba mojarse, Tu cara sonreír.
Mis ojos van hacia ti.
Veo tu sonrisa.

Veo los pájaros volar,
Las ramas florecer,
Y mis ojos van hacia ti.

Las grietas de la calle son grises
Tus dientes blancos,
Mis ojos curiosos.

La música estridente aparece,
Sonríes
Cierro los ojos.

Y aparecen los barriletes de papel,
Cayendo con la lluvia,
Escapando con el viento.

En la esquina aparece diciembre.
Y en la insistencia de las gotas,
Tu mirada se pierde entre los pasos.

La cultura de las hipótesis

2010-10-26T09:34:00.000-07:00

Cuando responder a los estímulos con pedazos sacados de diferentes realidades se vuelve un vicio, y cuando retomar muchas historias para contar una misma verdad se vuelve una justificación, inicia la deconstrucción de la realidad y se profundiza la cultura de las hipótesis. Esa cultura que es el mayor fracaso de nuestra existencia, un error existencial que ha sido nutrido de significados y contenidos ajenos.

En el contexto mismo de esta precaria cultura, debemos aprender a reconstruirnos y reconstruirnos sin dejar de lado a nosotros mismos, que con nuestra corta apreciación de la realidad, y el mutismo intelectual que implica un lenguaje tan limitado como el humano, podemos ser nosotros, así, sin más.

Debemos aprender a responder, primero a nosotros mismos, después a quienes nos rodean, y después a las personas en general y por ultimo la realidad misma, convertida en forma de universo, tanto al universo material, como al universo espiritual.

Después de responder a cada hecho y a cada objeto debemos aprender a recibir, a recibir respuestas, a recibir emocione y a recibir estímulos, por ultimo, después de responder y recibir, debemos aprender a estar, allí radica nuestro mayor reto.

Estar, ante todo, significa entender nuestra realidad, nuestros propios niveles de dificultad y la capacidad que tenemos para responder a esas dificultades. Es como cortar una hoja del periódico, diseccionar cada imagen y cada letra, ello con el objetivo devolver a cada historia, a cada recuerdo, a cada hecho -a cada facto- su origen, su esencia.

No se trata de reconfigurar un monstruoso décollage moral, sino un décollage de nosotros mismos, ordenando nuestras partes: en donde todo parte de una misma imagen, una misma persona. En este ir y venir nos conoceremos serna, sincera y plenamente sin surrealismo y sin dobleces.

¿Hay algo que merezca más la pena que reemplazar la cultura de las hipótesis por las respuestas propias?

La construcción de las ideas

2010-10-15T09:24:00.000-07:00

Cuando temes a las preguntas cruciales de la vida, esas que te desafían a tomar una determinada postura, una importante decisión, o cuando huyes defender una posición, o una idea que seguir, o una pasión en la que creer, estás silenciosamente cerrando los ojos. En la suma de las cosas y al final de todo estás dejando que la oscuridad del tiempo, las secuelas del olvido y la miseria de la ceguera hagan lo suyo.

Deberías permitirte un día, aunque de vez en vez la idea de la equivocación o el escrutinio moral o social asome, seguir una idea, preguntarte a ti mismo si quieres, y cuando la respuesta sea un si, un si liberador, un si responsable y un si contundente, fortalécete en esa respuesta y prosigue con esa idea.

No te servirán de nada los escollos emocionales en los que se sumen los perdedores para reclamar que la vida pasó y que nunca hicieron nada bueno, nada entusiasta o nada agradable, o peor aún, cuando se escudan en lo que hacen los mediocres: buscar culpables; esas serán simplemente excusas que calmarán el ego herido, al final, con el paso de los años, será un tiempo donde irremediable estás ya despidiéndote de la vida, en donde las palabras que grites serán nada.

Si aún tienes tiempo deberías recuperar la ilusión y proseguir, no dejes que pasen tus años. Que tu miedo mas profundo sean perder la lucidez, la capacidad de la interpretación de tu entorno, y la magia que significa aprender a hilar las palabras para explicar lo que ves, lo que hueles y lo que sientes.

Es mejor comprobar que se esta equivocado en algún momento del camino, que cerrar los ojos en una especie de mutismo y oscurantismo. En donde la ignorancia se confunde con la conciencia nace la construcción de las ideas, y vale mil veces mas construir ideas que perecer lleno de la idiotez y la testarudez que ocasiona no abrir la mente a lo posible y a lo construible.

Hacer ideas, hacer que las ideas fluyan y hacer que estas funcionen, es culpa de la inventiva, la ilusión y la creatividad. La inventiva es buscar respuestas, la ilusión es hacer que funcionen los sueños y la creatividad es formular una y otra ves el pensamiento.

Sin importar cual es el lado del río en el que estás, ofrece el sacrificio de mojarte, trasládate de una orilla a otra, fortalece tu sentido de pertenencia, tu compromiso con lo que te rodea y pon a cada momento una piedra alrededor de esa casa que significan tus hechos.

No importa lo que deseas. Lo único importante en la vida de hoy es cuanto estés dispuesto a hacer, porque, para que las cosas sucedan debe haber desde el inicio -a limini- hechos, circunstancias y resultados, los deseos solo son una motivación que muestra el camino, pero solamente eso, una guía.

No temas a las preguntas cruciales de la vida, respóndelas, no entres en la trampa de la simple provocación y de las respuestas sencillas. Hurga en lo más profundo.

Asesinando un mito

2010-10-10T05:28:00.000-07:00

De pronto un día amanece. No puedes dejar ir esa idea. Después de todo ahora ves las cosas con cierto sentido del humor, te das cuenta que has dejado ir un mito, ese hombre, esa mujer, ese artista, ese amor… eso. Te das cuenta que ciertamente no puedes vivir sin el dramatismo que significa la vida, porque el drama es el significado real de todo lo emocionante. El drama significa todo cuando así lo quieres.

Pero obviamente puedes prescindir de este mito en específico. Hoy miras las cosas como a través de un viejo televisor: en blanco y negro. Sabes que tienes todo lo que necesitas para elegir: la certeza, la determinación y el deseo irremediable de soltar esa cuerda que te ata a una imagen que por mas que lo hubieses deseado jamás podría haber sido.

Sabes perfectamente que en estos tiempos, donde la burbuja de la irrealidad y la sobredosis de historias confunden, solamente hay dos tipos de personas, los que van en una especie de viaje en línea recta y los que requieren del dramatismo para existir, esa es la nueva realidad, por eso hoy más que nunca es valido sonreír a la misma vez que se llorar.

Ya lo hicieron Shakespeare, Frida, Dalí, Warhol, Mae West, Yoko Ono, Lagerfield y últimamente Gaga y millones de anónimos. Deberías seguir esa forma de pensamiento, en donde importa lo que quieres, no lo que eres en este preciso momento.

Aunque seas amante de lo idílico, asesinar un mito es posible, solo se requiere comparar, buscar otra opción y tener la fuerza para cruzar esa línea invisible en donde se besan el amor y la indiferencia. Pero deberás pensarlo detenidamente ya que no puedes volver, una vez cruzas la línea se vuelve de cristal y siempre chocarás cuando intentes regresar.

Es así como sucede en la vida real, un día nace la afinidad por esa cosa en específico, una especie de admiración; la sobreexposición hace lo suyo y de pronto te hayas envuelto en una relación de dependencia en donde el más mínimo reproche es como una cuchillada mortal. Te das cuenta que eso que te parecía especial se ha convertido en una tremenda locura.

Te dices a ti mismo que ya no quieres eso. Ya no te conoces al verte a ti mismo. Ahora buscas la forma de desprenderte, buscas el sentido de tu camino porque quieres caminar, emprender el camino y dejarlo todo, deseas quitarte esa piel y que el oxigeno llegue hasta lo mas profundo de tus pulmones. Todos tus nuevos deseos implican dejar de creer en muchas cosas, dejar de querer a muchas personas, dejar de estar en muchos lugares. Has decidido creer solo en lo que es indispensable.

Ahora sí. Sabes que podrás verte en ese espejo, que puedes por fin sonreír. Has matado tu mito –o a uno de ellos-, has dejado de creer en algo que nunca existió, te plantas frente a tu espejo y te animas a ti mismo diciéndote que ha merecido la pena la deconstrucción emocional, porque ahora dejarás entrar solo lo necesario para tu modus vivendi.

Al final ese mito seguirá mostrando sus hechos específicamente construidos… pero ya no cuenta contigo, ni para lo bueno, ni para lo malo. Y te miras nuevamente al espejo, y te das cuenta de lo inocente que fuiste, en realidad nunca contó contigo. De otra forma, jamás hubiese sido tu mito. Siempre buscamos algo más grande que nosotros mismos cuando queremos obtener algo en lo que creer.

Cuando se explora el pensamiento

2010-09-28T04:06:00.001-07:00

Cuando se explora el pensamiento te das cuenta que las palabras fluyeron solas, que no fuiste dueño de tus impulsos, y de pronto dijiste todo eso que tenias guardado en lo mas profundo de tus intenciones. Y no te arrepientes, no te reclamas, no fue correcto, pero fuiste tu mismo, sin ningún adorno.

Cuando se explora el pensamiento te das cuenta que las intenciones nunca contaron, que en esta vida de empezar y terminar en un mismo segundo, lo único que importa es el hoy, el presente. Lo que importa es la respuesta sin condiciones y la entrega constante. Aunque sea un solo segundo, habrá bastado.

Cuando exploras el pensamiento no encuentras razón para explicar muchas, o todas las cosas, porque te das cuenta que donde tu sonríes otros lloran, porque les ha fallado la intuición, la creatividad, la pasión y la emoción; lo único que queda es algo parecido al vacío. Retrocedes y te dices a tí mismo con una mueca de sonrisa que no volverás a hacerlo, te dices a ti mismo que intentarás vivir un día a la vez, porque aprendiste esa formula antes que ellos.

Cuando exploras el pensamiento y evalúas todo movimiento de tu cuerpo y toda palabra de tu lengua, lo que en realidad haces es enterarte que no se puede volver, ya no hay estímulos para regresar, ni espacio para hacerlo otra vez. Ya lo has hecho, eso es lo que cuenta, la realidad reconstruida no existe, las lágrimas no existen, las emociones son lo que vivimos, no al revés.

Podrás volver a equivocarte, podrás volver a comer lo mismo, podrás volver a dibujar esa misma pared, podrás volver a cortar esa revista sueca en miles de pedazos, quizás podrás volver a besarle en esos labios carnosos, pero jamás serán lo mismo. Simplemente es una repetición de algo que no volverá. De eso te das cuenta cuando exploras el pensamiento.

Cuando exploras tu pensamiento mi querido compañero de viaje, lo que en realidad haces es cuestionarte, porque te preguntas si eso que dijiste se pudo haber dicho de una mejor manera, si la forma como caminaste pudo ser diferente… no te enteras que lo que haces es predisponerte a la forma como frente a un espejo.

Decide mejor seguir expulsando ese contenido, como esa válvula de escape donde todo sale a presión, como si quisieras seguir impregnando todo de ti. Y si es con permeabilidad e improvisación, quizás la experiencia merezca aún más la pena. Todo lo demás no es vivir, es construir una realidad que no existe.

Hora de partir mí querida Manyula

2010-09-22T10:25:00.000-07:00

Cuando yo tenía 12 años fui niño de la calle, eso explica muchas cosas en mi vida, pero muy pocas personas conocen que durante dos años viví y dormí en la calle. En ese tiempo mi vida transcurrió entre el parque El Pañuelo y el Parque zoológico Nacional

El día a día y la forma natural que tiene el cerebro de protegernos, hace que a veces obviemos o simplemente olvidemos estas cosas tristes que nos pasan.

Recuerdo que durante unas semanas, todos los días entraba al zoológico, era lógico que a mis doce años ese fuese un lugar de gran interés. Yo me sentaba en una banca frente al lugar donde estaba la elefanta, la que más tarde me dí cuenta que llamaban la reina del Zoológico de San Salvador, me sentaba y le miraba por horas.

Me levantaba solo para observar cuando las personas que cuidaban a los loros y los monos les llevaban la comida en carretas, porque cuando estaban a punto de entrar yo tomaba frutas para comer.

Siempre volvía a la banca, me sentaba frente a Manyula la elefanta y le veía comer y de alguna manera a mi edad, entendía que la elefanta sabía quien era yo, que hacia allí, el porqué estaba allí.

Esta historia me la guardo para mi, pero hoy he leído que Manyula ha partido simplemente me he desmoronado, no he podido contenerme, se ha ido la compañera de esas tardes en el Zoológico de San Salvador. Al leer la noticia es como si una bomba ha explotado en mi interior… simplemente me he quedado en blanco.

Durante estos 59 años hemos disfrutado de Manyula y que todos tienen buenos recuerdos, en una época donde El Salvador ha necesitado alegrarse, celebrar y encontrar motivos para creer en cosas buenas.

Historias de cine

2010-07-19T08:23:00.000-07:00

Si tienes suerte, un texto cobrará vida en la oscuridad. Las imágenes parpadearán y frente a ti se empezará a construir una historia, y si tienes suerte serás capaz de encontrar un solo momento maravilloso, capaz de recordar durante toda tu existencia.

Mientras la filigrana da vueltas, los sonidos ensordecedores desaparecen borrados por una imagen más poderosa que el sonido, una sola imagen.

Estás tú viendo los momentos, las personas, los diálogos, el vestuario… de cómo una persona mira fijamente el horizonte y se da cuenta que esta determinado a seguir sus impulsos, o de cómo una situación tiene la suficiente fuerza para ser copiada por tu subconsciente. Te das cuenta que no puedes volver, es tarde te has enamorado del cine.

Has visto tus historias contadas a través de otros, tus sueños comidos por la mente de un guionista, tus emociones han sido adivinadas por una escena, y lo que es peor, ya nunca vuelves a vivir tu propia vida, te conviertes en la imagen que ves a través de la pantalla, cual espejo.

Cada vez que te enamoras de una película sueñas con el momento en que acabe, porque justamente en ese momento es que nace el verdadero protagonista, tú. Ese protagonista que hará realidad la historia el resto de su vida. Te dices a ti mismo que también lo has vivido, sonríes con modestia, porque sabes que eres capaz de verlo y vivirlo al mismo tiempo.

Siempre tuyo

2010-07-04T08:06:00.000-07:00

Yorkshire, julio 20, 1917.

Querido Donatelo,

A mis manos llegaron tus palabras en forma de carta, la última, la que enviaste hace dos meses, antes del cumpleaños de Pascual, no he tenido tiempo alguno de responderla. Pascual se ha marchado dejándome a cargo de todo, que no es mucho si tuviese puntual asistencia de unas empleadas sensatas y dispuestas, pero esas tres pseudo-empleadas insolentes, tan poco alegres y tan poco trabajadoras no hacen nada. Por si todo lo anterior podría ser dispensable, son feas e indiscretas.

He tenido la intención de despedirlas ya que mi sueño es poner en manos de unos jóvenes hermosos la administración de la residencia, pero no, Pascual no lo admitiría, renegaría, primero porque no concebiría idea alguna sobre una eventual marcha de esas mujeres a las que estima cual gente de su misma sangre, les tiene un estúpido afecto… y segundo, que tampoco me permitiría dar cumplimiento a mi impulso animal de tener tres hombres a mi disposición.

Además, si un día de estos decido que ya no quiero verlas más, si las echo, vería en el rostro de esas tres intolerables la sonrisa de la victoria, cuando suban las gradas de madera camino a sus habitaciones, justamente como la última vez. Las eché a la calle a buenas cinco de la mañana un lunes, después que me enterase que habían comentado a Pascual que un apuesto joven estuvo acompañándome en la biblioteca toda la tarde de ese domingo, pero mi venganza duró poco, volvieron porque Pascual no admitió mi decisión -me dejó en evidencia- el mismo lunes en la tarde subieron por esas escaleras café, tan insinuantes, victoriosas, las tres putas horrorosas!

Aunque nunca me dicen nada sé que ríen a mis espaldas, me insultan y no me dan mi lugar.

Juraría que Pascal se acuesta con ellas y que está profundamente enamorado de Rafaela, la más joven de las tres, pareciera que está enamorado, pero su sexualidad no está en dudas, le gustamos nosotros los hombres. Les odio, las aborrezco. Querido Donatelo estas tres brujas acabarán con mi paciencia.

Últimamente no soporto su comida. Tienen una estúpida costumbre de cocinar todo con menta, pescado con menta, frutas con menta, asado con menta, sonrrisas con menta, estupideces con menta, putas con menta, flores con menta, comentarios con menta, todo con puta menta!

No sé que comer…

Y lo peor, mi Donatelo, es que el hijo de nuestros vecinos, los señores Smith desea que sostengamos un amorío, pero no es posible, las tres brujas siempre están atentas a mis pasos, pareciera que se turnan para vigilarme, ya he cambiado mi encuentro con el joven Alejandro Smith tres veces.... es horrible este suplicio.

A estas tres no las mato porque no merece la pena que sean recordadas.

Yo podría soportar todo esto, ¿Quien no ha tenido tres criadas impertinentes y ha vivido para contarlo? pero no me es posible, no más. Pascal no se entera que lo se todo, se la razón por la que siempre desaparece.

Él está en Paris en compañía de dos jóvenes de quienes conozco nombre y apellido, se trata de los sobrinos de los señores Romdam, Daniel y Robert, de 22 y 24 años respectivamente. El muy hijo de puta les ha invitado para celebrar con ellos su cumpleaños, quiere impresionarlos, quiere jugar con sus aspiraciones, los usará y luego les olvidará así como ha hecho con muchos jovencitos de yorkshire.

Los pobres ingenuos, Daniel y Robert no se enteran que no ha cumplido 30, como les hace saber a todos, sino 38 años. Ya envejecerá y cuando eso pase, nadie se acercará a él por su belleza, sino solo por su dinero.

Querido Donatelo, sí un día preguntas por mí y no te dan noticia alguna, puede que me haya ido. La única razón para continuar aquí es que me da miedo el dolor. Quiero que no duela.

Pero quiero que haya sangre. Es más dramático, cobra mas fuerza el sentido de la tragedia, y dejaré un mensaje a ese sinvergüenza, y esas tres putas tendrán que limpiar mi sangre, oler mi sangre, tocar mi sangre, ver mi sangre…. Recordar mi sangre.

No te asombres es una lección para Pascual, aunque me cueste la vida misma.

Siempre tuyo.

A. R. Dowson, tu amigo.

Pequeñas decepciones

2010-06-29T06:35:00.001-07:00

Hay ocasiones en las cuales las miradas de las personas –conocidas o no- tienen un brillo especial. Es una sensación de confianza, entrega, dedicación y afecto. De forma natural ofrece lo más valioso que puede ofrecer: la espontaneidad y el sentido de la presencia.

En un lugar no convenido e inesperado alguien ofrece pequeñas vivencias en forma de sonrisas y de complicidades. Observas, piensas por unas milésimas de segundo, después, sin mayores explicaciones aceptas esas pequeñas entregas.

Sin embargo, si las bifurcaciones de la vida, -un día cualquiera- te posibilitan volver a verle, ese día, sin motivos aparentes, no te ofreciera esa pequeña entrega, posiblemente te quedarás inmóvil –otras milésimas de segundo- vuelves a pensar, y te preguntas: ¿porque razón desapareció esa entrega?, ¿que ha pasado desde la ultima vez?

Allí está el génesis de las decepciones. Te enteras que las personas desconocidas también fabrican pequeñas decepciones, lo mires por donde lo mires: un día sonríen y otro se comportan ajenas a toda emoción.

Aprendes a recibir esas emociones cuando llegan con naturalidad. Vives con ese sentido de impermeabilidad hasta que esas cosas sin sentido suceden.

Te enfrentas contigo mismo y te dices que tú también lo has hecho, tú también miraste, sonreíste y le brindaste esos gestos. Al cabo del tiempo tus ocupaciones, tu rutina o tu humor hicieron no prestar la misma atención. Todos estamos llenos de pequeñas decepciones.

Luego valoras más esas pequeñas entregas anónimas, porque sabes que algo inexplicable las motiva, y sin mayor razón les das cabida.

Hartos de soledad

2010-06-20T08:56:00.000-07:00

No estamos pobres,
ni tristes,
sino envueltos en una profunda soledad.

No nos hace falta dinero,
ni comida,
sino una buena compañía.

Ciertamente necesitamos una memoria,
para llamar los momentos,
Y a las personas y a esas imágenes del pasado.

Si buscamos que vuelva a nosotros la alegría,
a nosotros la ilusión,
y a nosotros aquellas aspiraciones mas sinceras.

Seamos francos con nosotros mismos.

No veamos el pasado, volvamos al presente,
y miremos alrededor, miremos con el corazón,
porque hay otros que también tienen ilusión.

No se trata de aspiraciones,
sueños o esperanzas,
se trata de intuición.

Estamos hartos de quien se entregue a medias,
hartos de quien hable por hablar,
hartos de relaciones superficiales,

Necesitamos compañía de verdad.

La valentía y voluntad de los demás
traen consigo la alegría, la devoción y las ganas de vivir.

Las señales de una canción

2010-06-11T03:55:00.000-07:00

Mientras me coges el brazo,
mirando la vieja estación del tren,
esa muchedad de hierro, de despedidas y bienvenidas.

Mientras me acompañas en este lento caminar,
en la acera de concreto café,
por años y el caminar de los transeúntes.

Mientras me miras a través de esas gafas pequeñas,
color negro y un poco rayadas,
esas que todo lo ven diferente.

Mientras la envidia de mí misma me come,
mientras nos mira,
dile adiós.

Sabe que puedes volver a irte,
incluso de mí,
pero a ella no volverás.

Mírala,
hazle señales para que escuche esa canción,
la que un día a los tres nos hizo llorar, ella entenderá.

La estación del tren,
nuestro destino y esa canción,
ahora lo son todo.

La dirección opuesta de dos vidas es un fenómeno extraño.

Cosas de mi querido amor

2010-06-10T05:08:00.000-07:00

No digas cosas tristes.
Cosas tan tristes no las digas mi querido amor.
Me quedo en silencio mientras susurras las palabras.

Y cuando dices la quinta frase,
brotan estas lágrimas,
tan tristes, tan amargas y acidas.

No hables de historias grises.
Que me enveneno con la sangre que brota de mis labios,
cuando al morderme me culpo.

No digas cosas tan tristes mi querido amor,
que mis lágrimas caen al suelo,
lo inundan todo,

Mi querido amor,
deseo suprimir las distancias,
concordar en las diferencias y llegar hasta allí.

No digas cosas tan tristes mi querido amor,
no me quedan mas palabras para aliviarme,
no me quedan palabras para alcanzarte.

No me quedan hechos mi querido amor,
la humanidad ya no alaba el sentido de la sorpresa,
se están quedando vacios.

No me digas cosas tan tristes.

Sir PG

2010-06-08T10:25:00.000-07:00

Sir pg.

¿Quieres que te diga como te imagino? pues te imagino con ansias de crear, con una ilusión por hacer cosas para sí mismo, no para los demás, porque le hecho que afuera conozcan tu creación es solo el final de un largo proceso de identidad, de construcción y de deconstrucción.

Ese proceso empieza cuando relaciones algo de tu ADN, de tu forma de ser de tu intimidad, lo transformas y no le pones letras o pintura, sino sonidos. Transformas lo que sientes en sonidos.

Y es así como imagino ese nombre.

Tengo grabada en mi mente una imagen de divo, vestido de traje negro, con camisa blanca manga larga y corbata delgada color negro también.

Un digno artista con una mirada inviolable, un rostro serio al estilo modelo y un vocabulario suave, refinado, gustoso y educado una especie de ídolo. Una especie de hombre que sabe brillar en la oscuridad.

Y es así como imagino ese nombre.

Ese divo que sabe coleccionar recuerdos, y compartirlos con todos, que toma cada decisión aferrado a lo que siente y no a lo que todos esperan, a lo que quiere decirnos y no a lo que esperamos escuchar.

Este cuerpo mío, esa distancia tuya

2010-05-27T11:53:00.000-07:00

¿Dónde obtuve yo este cuerpo?
Este cuerpo mío que no sabe,
que no entiende.

¿A dónde obtuve estos diez lunares?
y este color de ojos,
que una vez que quieren miran sin cesar.

¿Cuándo vinieron estos labios rojos?
Labios carnosos,
sedientos de tus besos que nunca han probado.
que hablan de tí sin premura.

¿Quién trajo estas piernas?
Fuertes, con un par de bellos,
torneadas y ágiles.

¿Y esta cabeza?
que piensa, piensa y piensa,
y por mas que piensa,
simplemente no existe.

¿Cuál fue la razón de estas dos manos?
Quisieran tocarte ese pelo negro,
y esos labios finos,
y esas orejas blancas.

¿Quién puso mi cuerpo a doce horas de distancia?
Se le olvido preguntarme.
Este cuerpo mío, esa distancia tuya...

Alguien tiene que morir

2010-05-23T11:38:00.000-07:00

Estaba acostado frente al sofá marrón, tenía en sus manos una fotografía del siempre sonriente amigo que hace un año nos dejó, le mire a los ojos.

- Que haces?

Escucho “Why Does Someone Have to Die?”

- ¿"Por qué alguien tiene que morir", de quien es esa canción?

Es de Philip Glass

- Es instrumental.

Si, es de Las Horas.

- ¿Qué es las horas?

Una película que he visto hoy. Es una de las canciones de la Banda Sonora.

- ¿De que historia es?

Se trata de la actuación más soberbia de Meryl Streep

- ¿De qué es?

Una historia triste, de la escritora Virgina Wolf, de mí, de ti, de Daniel, de nosotros, de todos.

- ¿De qué es?

De las cosas imposibles, de las cosas que no pueden ser, de la vida de las personas en una hora, y una hora en la vida de las personas...

- Meryl Streep, ¿la de “ The Devil Wears Prada”?

Sí, ella misma.

- ¿Es una película triste?

No se si es triste o si es fatalista, pero me ha hecho recordar a Daniel.

- ¿ y, estás triste por la canción que has escuchado, o por el nombre de la canción?

Por cualquiera de las dos opciones. Es lo mismo.

- Supongo que no debo reprochar tu humor, se trata de Daniel.

¿Por qué alguien tiene que morir?

- En todas las historias siempre muere alguien, pero no entristezcas. Nadie desaparece.

Tienes razón, mucha música de piano he escuchado ya.

- Claro que sí!

Cambia la música.

- Pondré la banda sonora de “The Devil Wears Prada” es una música superficial, que ayuda a entonar el día.

¿Merece la pena dejar de estar triste?

- No, merece la pena celebrar la Vida. Es una línea muy corta la que divide la tristeza de la alegría, la vida de la muerte, a las personas de los monstruos…

Entiendo.

- Entonces celebremos la vida!

Celebrémosla!

Mi pesimismo costumbrista

2010-05-18T10:43:00.000-07:00

Inclino la cabeza para atrás
y para delante.
Muevo los ojos a la derecha,
y a la izquierda.

No hay razón de ser pesimista ,
sin lagrimas mejor no.
Te veo a través de este grueso cristal,
desde afuera tú ni te enteras.

Que aquí adentro se escucha
una sola canción,
solamente una.
Que desde aquí...

Desaparece el bullicio de la calle,
ese ruido del que estas envuelto,
no te permite ver, ver de verdad.

Te veo perfectamente a través del cristal
y tú ni miras,
no escuchas,
No oyes la canción.

Ves desde allí cierta sombra,
pero no sabes si estoy viéndote,
si estoy bailando,
o si estoy sentado.

Por eso inclino la cabeza para atrás,
los ojos a la izquierda, y a la derecha,

Se que no oyes la música,
pero yo tampoco siento el viento,
¿Quién debe dar el primer paso?

Quien deba salir o entrar
deberá también dejar de escuchar.

Por eso,
desde este café de puertas de madera,
muevo la cabeza, muevo los ojos.
y pienso.

Porque estoy cansado de mi pesimismo,
de la costumbre del pesimismo arraigado,
quiero moverme,

Y que me veas caminar.
Que me mires.

Que me veas,
sin ese pesimismo
que llevaba dentro.

Tu ascenso es apenas un inicio.

2010-05-04T13:05:00.000-07:00

Encontré un ramo de rosas, y junto a este una nota manuscrita “Tu ascenso es apenas un inicio. Espera un poco y veras que las ideas toman forma, que los amigos vuelven y que las ilusiones crecen.”

Me sorprendieron dos cosas,

La primera cosa que me sorprendió es que alguien haya escrito una nota con sus propias manos, casa vez mas se cree que la mejor forma de decir algo es a través de un ordenador y que hacerlo con las manos quita elegancia, forma e imagen.

La segunda, en la nota no aparecia el nombre del remitente, dejaba el dulce placer de la admiración, la recompensa y el agradecimiento para una persona que debia inventada, o lo que es lo mismo, una persona fruto de la imaginación y del azar.

Me sorprendió no saber de la mano de quien había recibido las flores, pero está claro que este tipo de personas no buscan ser recompensadas, se conforman con que seamos felices, dejan que nuestra imaginación vuele intentando deducir, tratando de adivinar quien es el que merece nuestro reconocimiento por las magnificas flores rojas.

Todavía me queda el pensamiento

2010-05-02T11:01:00.000-07:00

Si te llamo y no respondes, si te pronuncio y no dices palabra alguna, si no te veo, si no puedo tocarte, si no te siento... es que te has ido. Aunque me queda el pensamiento con el que hago maravillas.

Aún me queda el pensamiento con el que construyo cada día esa imagen que tengo en mi mente, porque sino lo hago terminaré olvidándote. Y no me gustaría pronunciar tu nombre y que no haya una imagen que ver.

Me queda el pensamiento para recordar cada instante. La imperfección de mi cerebro me falla pero trato de recordar cada cosa tal y como sucedió, porque lo importante es recordar todo, no solo las cosas buenas porque nuestra vida sucedió como tenía que ser.

Y sabes lo mejor, de mis pensamientos no te vas, sigues aquí, y eso es igual de valioso que la ilusión de tocarte, verte y escucharte.
Y aun me queda el pensamiento.

¿Somos eso que dices?

2010-04-30T10:25:00.000-07:00

Supongamos que estoy sentado sobre un tronco seco, mientras llueve estoy comiendo una naranja acida, y cada vez que como un pedazo de fruta te veo a los ojos. Se supone que somos un par de personas viviendo en algún país tropical.

Estoy sentado en un sofá de cuero, leyendo mi correo electrónico en un escritorio diáfano, en el que se respira un cierto aroma a minimalismo, el cual no disfruto porque el estrés esta conmigo y viene en forma de cinco timbres diferentes que anuncian llamadas telefónicas. ¿Debo suponer que soy un ejecutivo?

Camino por una soleada calle de alicante, me ven caminar todos los españoles que se encuentran en la acera, y por sus miradas intuyo que me etiquetan como: “Turista ingles, exigente, reservado, ¿Soy un viajero?

Para usar tu imaginación conmigo, para plantearte estar el resto de tu vida a mi lado deberías saber que no me gustan los cítricos, odio las oficinas y no me gusta viajar. Pero, si aun así quieres seguir creando escenarios alternativos para nosotros, adelante cada quien hace su mundo.

Pero esa historia será solo tuya, yo no seré eso que dices que soy. No soy la idea de nadie, no estoy en la imaginación de nadie, no me gusta residir como una imagen o un concepto, tampoco soy un recuerdo.

La línea invisible

2010-04-30T10:08:00.000-07:00

Se trata de una frontera imaginaria la cual no debemos pasar, es una raya que limita el antes y el después. Reduce nuestras ideas a kilómetros, metros y centímetros. Es una forma de medir hasta donde podemos llegar sin sufrir las consecuencias de los errores.

Esa señal puede ser violada una y otra vez, pero basta un momento de mala suerte para que se deba pagar el exceso de libertad.

Y este riesgo, es porque nunca nos hemos escuchado, siempre hemos cometido los mismos errores y hemos salido impunes, ya deberíamos saber que se trata de una injusta forma de actuar, y que alguna vez esa línea nos pasará un recibo por consumo extra.

El compromiso

2010-04-24T04:58:00.000-07:00

La historia que tengo entre mis manos está sin final. No tiene principio ni fin, busco una palabra que me permita concéntrame, que me permita tener un sentido y después de mucho pensarlo, creo que la palabra es compromiso. Por eso es que me detengo bajo ese árbol verde.

Miro hacia arriba, veo las hojas y repito mil veces, compromiso, compromiso, compromiso, compromiso, compromiso y cuando faltan 995 veces más para pronunciar “compromiso”, justo pienso al iniciar la pronunciación de la sexta palabra y sobresalta en mi una duda ¿Qué es el compromiso?

¿Es recibir?, ¿Entregar? O ¿Es dar y recibir? Vuelvo a repetir,compromiso, compromiso, compromiso, compromiso y descubro que no hay nada en mi interior que conecte con esta palabra y aunque la repitiese mil veces para mi no tendría ningún sentido.

Por eso en principio debería ser un comprometido, pero al no serlo que es peor? Pretender que lo soy y engañarme y luego engañar a los demás o ser sincero y decir que no soy un comprometido. He entendió que antes de ser un comprometido se valora mas ser sincero.

La posibilidad del recuerdo

2010-04-15T11:23:00.000-07:00

La imposibilidad de hacerse recordar es más dolorosa que la imposibilidad de hacerse oír. Por eso es que yo prefiero más una buena fotografía que gritar; al ver una cámara me preparo para la eternidad, esa indiscutible perpetuidad que significa cada imagen, cada momento congelado se trata de un instante que quedará grabado como un momento determinado de mi vida.

No sé si finalmente podré ver esa fotografía, ya sea impresa, en una pantalla o en la memoria de cualquiera, eso siempre es lo de menos, lo que importa es que alguien más podría hacerlo, cabe la posibilidad que nadie vea esa imagen, pero no hay que correr riesgos, la simple posibilidad que quede disponible para cualquiera –y a la vez para nadie- es lo que hace desear mirar el objetivo y concentrarse en mandar un mensaje para ser recordado.

Así mismo, se que gritar no sirve de nada, porque levantar la voz significa no escucharse así mismo, porque al final lo que mejor se dice es con el silencio.

Porque, después de todo, ser recordado es más fácil de lo que se cree. Para ser recordado hay que detenerse cualquier día –un día simple-, hacer catarsis, desnudarse y decidir empezar a ser uno mismo para ser querido por lo que se es, a ser conocido como uno es, y a vivir por lo que uno es de forma intensa, inequívoca y comprometida; así habremos sobrevivido al tiempo y esas imágenes impresas, digitales y mentales de nuestro rostro –o rostros- y de nuestros hechos quedaran para siempre.

Ya se sabe que hacerse oír es una tarea más o menos difícil, pero es momentánea, efímera y etérea. Porque después de todos los intentos posibles terminaras enterándote que tus ideas nunca mueren, siguen en ti y no corresponden la cantidad de quienes te escuchen, sino la fuerza con la que sigas creyendo.

En cambio, el recuerdo es universal, y contiene un reflejo total de las cosas que siempre perduran, valen y viven.

/A FMVP

Todos los momentos con Rodrigo

2010-04-11T02:43:00.000-07:00

Rodrigo, yo y todos los momentos que vivimos son raros, pocos y sin ningún sentido. Lo primero que recuerdo de él es verle caminando por la calle mientras tomaba un refresco energizante, llevaba puesta una camisa negra sin mangas.

Creo que llevaba unos pantaloncillos cortos y unos zapatos deportivos. Llamé su atención con la bocina del Mazda 626 mientras conducía frente a un bar en la Avenida del Hipódromo –Hoy mal llamada con otro nombre- , escucho el sonido y volvió su mirada, me saludo como que me conocía desde hacia unos dos años.

Me detuve diez metros adelante, espere que se acercara al coche – mientras él se acercaba Almu gritaba con una mezcla de alegría y miedo-, se acerco a la ventanilla del coche, me miró, sonrió y mientras se alejaba me dijo “disculpa, pensé que eras alguien a quien conozco”, -pensé que estaba loco, quien había llamado su atención fuí yo-, le dije que me interesaba mucho conocerle, que subiese al coche.

Le convencí rapidamente, no tuve que repetir nada más.

No fue nada perezoso, se subió al coche, dimos un par de vueltas, mientras me decía su nombre, su edad, su lugar de trabajo y su número de móvil.

Tres días después llego a mi casa, previa conversación inútil al sexo de primera vez, fuimos a mi habitación, y me dijo que tenía algunos vagos recuerdos de sus relaciones anteriores, que le gustaría que yo sobrepasara esas expectativas, en cuanto labios, boca y lengua se refiere.

Había abierto las ventanas del pequeño patio, ventanas desde las cuales miraba las de Almu -vivía en el apartamento de arriba- , así que las ventanas estaban abiertas para que ella se enterase de la conversación, pero sobre todo de los sonidos excitantes que preveía, saldrían esa noche.

Al final me puntuó con un siete el muy hijo de puta.

A parte de su solicitud para ponerle un negocio también recuerdo que al verle caminar en la calle pensé que era el hombre que jamás tendría en mi cama, y al tenerle en mi cama, pensé que jamás le volvería a ver lejos de ella.

La imaginación muchas veces nos juega bromas.

Por una tarde, San Benito parecía alguna Ciudad de la vieja Mitología Griega, Rodrigo era el Adonis que mostrando sus encantos paseaba por las calles, tan hermoso que Afrodita –yo- quedé hechizado por su belleza, traté de encerrarlo en un cofre, pero sin dárselo a Perséfone –Almu-.

Como había sucedido entre las dos diosas según la mitología hubo una pequeña disputa porque Almu también descubrió el tesoro que significaba la belleza de este Adonis , esta vez la disputa entre dos diosas terrenales no fue resuelta por ningún Zeus, sino por su desaparición del objeto del deseo.

Después de dos semanas de paseo por el olimpo la mortalidad volvió a mi, el adonis se fue llevándose consigo su sonrisa inquieta, su camisa negra y dejándome la certeza que los dioses son hedonistas empedernidos.

mi vida: mas grande que el destino.

2010-04-02T04:33:00.000-07:00

Las noticias llegaron y todos se dieron cuenta que aquel a quien habían adorado no existía. Unos lloraron, otros enloquecieron y muchos más lamentaron haber perdido el tiempo.

Mientras yo desde lejos observaba la escena gris en donde unos seguían creyendo, insistian en creer, porque era lo único que les consolaba su misma equivocación. Pero las mayorías pudieron ver el polvo en el que se habían convertido sus ideales y sus sueños.

No hubo duda de aquello que se sospechaba sobre los griegos, los egipcios, los mayas y los americanos: inventaron dioses para tener a la gente irracional ocupada en la espera de respuestas que nunca llegaron.

Si cada uno tuviese leer detenidamente y observar un poco mas profundo podrían haber descubierto que solamente se trataba de frases muy bien dichas, obviedades generalizadas y carentes de sentido. Palabras sin lógica.

¿Porque debería existir alguien tan poderoso que nunca mostro compasión por la criatura más débil de todas?

Parece ridículo, pero todos siguen una pequeña corriente de hábitos estrictamente planificados: nacen, crecen, creen y mueren. No hay más. Por eso es que al igual que Matilde para mi la vida es mas grande que el destino.

Matilde, el destino es pequeño.

2010-03-12T10:11:00.000-08:00

“Será hermoso ver
Cómo tu sombra
Protege
Mi pequeña sombra.
Entonces llegarán
Las olas del tiempo
Que habremos resistido
Como un trigo en el peso
De la misma espiga…”
Matilde Elena López.

Con Matilde se me va uno de mis últimos mitos, y me queda la sensación que los comprometidos poco a poco se van alejando dejándonos huérfanos y sin mucho eruditos a quienes seguir.

Pocas señales quedan de esa figura pequeña, insolente y dramática, me deja palabras en forma de libros, y me deja su nombre. Me deja también esa imagen mental que todos nos hicimos de ella: Una mujer grande como sus ideas y su valentía.

"La vida es más grande que el destino" que razón tienes Matilde, tu vida, mi vida, la de todos es inmensa, poderosa, etérea, universal, y no el destino que es una promesa inalcanzable y una ilusión compuesta por muchos espejos y vagas ideas.

Todas y cada una de las letras de su nombre las recuerdo bien, porque significan el compromiso, la dedicación y el cultivo de un paisaje en el que descansan las glorias de las letras y el talento innato de los verdaderos creadores.

Porque de mis cosas vistas, de mis cosas sentidas y de mis cosas leídas, tus poemas son.

Todas las mujeres de mi vida

2010-03-08T06:11:00.001-08:00

A todas las mujeres de mi vida, a las de este país, a las de la tierra, a las del pensamiento, a las de mi mente, a las de mi recuerdo. A todas, Gracias.

Gracias por estar en cada esquina, en cada trabajo, en cada casa en cada mesa, en cada alegría, en cada palabra, en cada mirada.

Gracias por estar en todas los momentos: los buenos, en los malos, en los peores y en los locos.

Gracias por estar en mi memoria, en mi subconsciente, en mis ideas, en mis proyectos y en mis ilusiones.

A todas las mujeres de mi vida, a las mujeres de las vidas de los demás, a todas ellas las conocí.

A todas las mujeres las conocí, las vi llorar, sufrir, comer, caminar, soñar, sonreír, amar, aconsejar…

A todas ellas las vi a través de mi madre.

Bueno y malo

2010-02-22T11:20:00.000-08:00

Si lo políticamente correcto, si la ética y si la emoción, y si el compromiso y si el compañerismo desaparecen no habría que preocuparse aún, tendríamos la posibilidad más básica: tildar a las personas como buenas o malas.

Será una opción de las más utilizadas y muy poco creativas, con pocos recursos y una estricta dependencia del instinto y prejuicio de cada uno, pero sobreviviría una forma de limitar, encasillar y separar a los amigos y a los enemigos.

Y si nos fallase la asignación de las etiquitas bueno-malo, tendríamos la difícil tarea de usar la intuición.

La intuición sería una forma descubrirnos también a nosotros mismos, de vernos a nosotros mismos, olernos a nosotros mismos, saborearnos a nosotros mismos y de escarbar en nuestros cuerpos.

La cama

2010-02-12T10:07:00.000-08:00

El vaso de vidrio estaba seco, con unas cuantas aristas, y parecía que la persona que limpiaba ese vaso no tenia la fuerza o la técnica necesaria para lavarlo, lavarlo bien… tenía tres aristas bien marcadas, una mas intensa que la siguiente, es como si el estancamiento del agua había oxidado el cristal formando unas especies de anillos blancos.

El vaso siempre estuvo en el mismo lugar, como esas cosas que deben estar siempre en un lugar determinado sin mayor explicación.

Junto al vaso, unas gafas de lectura y una lámpara amarilla. La pantalla de esa lámpara era vieja. Era una especie de tela seca y sin color, tan vieja que parecía un papel amarillo a punto de romperse.

El vaso, las gafas y la lámpara estaban sobre la mesilla de noche, una mesilla de madera, con cuatro patas como dice la costumbre, de esas mesillas de noche ridículas que no tienen razón de ser: sin gavetas y de color gris.

La mesilla de noche no estaba junto a la cama. El colchón parecía nuevo y la ropa de cama vieja. El lado derecho de la cama ha tomado la figura de quien se ha postrado en ella, de quien duerme de día y de noche…

El respaldo de la cama estaba colgada una bata de estar en casa que jamás seria usado por mi madre.

Crisis

2010-02-11T10:45:00.000-08:00

Se dicen de la crisis muchas cosas.

Quiero, no obstante, referirme a la más grave de todas: la crisis de las personas. Muchas veces la gente no encuentra el camino, sin importar si está caminando en Graz, Nueva Deli, Tánger, Sao Paulo o Managua. Porque la crisis personal no tiene que ver con el suelo que se pisa, o el dinero que no se tiene.

La crisis personal es la carencia de la identidad, de la emoción y de la esperanza. Cuando las personas pierden estas tres cosas, no importa nada. Porque lo habrán perdido todo.

La carencia de la identidad es cuando olvidamos de donde venimos, cuando renegamos de lo que somos, y cuando ponemos sobre nosotros una persona que al verla en el espejo somos incapaces de saber si somos nosotros o una construcción de concreto y materiales artificiales.

La carencia de la emoción, es la falta de sensibilidad ante el dolor, la soledad o ante la indiferencia. Cuando la muerte nos parece igual a la vida, cuando la risa no se distingue de un llanto, o cuando desaparece el sentido de la sorpresa, la carencia de la emoción también existe cuando la distancia borran los recuerdos.

La carencia de la esperanza es cuando perdemos el sentido de nuestros pasos y no construimos puentes en el abismo de la desolación para seguir caminando, cuando no pesamos en el mañana y cuando ya hemos perdido todas las posibilidades.

Por eso aconsejo que siempre que la crisis asome por nuestras ventanas cerremos los ojos y respiremos hondo, y luego piensa que mañana será otro día. No hay mas artilugios ni secretos para avanzar.

El tiempo y la banda sin fin

2010-02-03T03:31:00.000-08:00

Los días pasan despacio, has horas rápido, y así los meses. Pero los segundos son mortales, porque fallecen cada vez que cierro los ojos, cada vez que respiro, cada vez que pienso, cada vez… y se suman a los días, las horas y los meses que ya se fueron.

Por eso no hago contratos a largo plazo con el tiempo, porque ya tiene un programa que seguir, un destino escrito: pasar y cumplir su recorrido como una banda sin fin.

En el nombre de la memoria

2010-01-28T02:38:00.000-08:00

Ya se que puedo irme y volver, ya se que puedo equivocarme y corregir, ya se que puedo llorar y reír, que puedo olvidar y recordar, lo que no se es como recuperar los amigos que se van...

Porque, aunque intente entrelazar los caminos, forzar las situaciones y llamar desesperadamente a los que caminan, la suerte está echada. No todos los que estuvieron estarán.

Porque, las situaciones son otras, el tiempo ha cambiado, los recuerdos son solo imágenes en mi cabeza. La niñez, la adolescencia y los amigos de la escuela han dicho adiós.

Y lo mas cercano que tengo, son dos tristes nombres anotados en una nueva libreta, porque los cuadernos de caligrafía, y las anotaciones de matemáticas ya no existen. Se han ido, así como, pocos son los nombres que recuerdo.

Pero, hubiese sido mas triste saber en esos momentos que un día esa edad de la inocencia y posteriormente la edad del descubrimiento y la rebeldía terminarían. Ha sido mejor saberlo hoy, miles de días después, porque al menos lo hemos vivido.

Olvidando tu rostro

2009-12-24T04:02:00.001-08:00

Hay muchas cosas que puedo evitar, pero no puedo dejar de olvidar tu rostro. Cada segundo que pasa olvido como eran esos rostros de la gente que yo amé.

Por eso cada vez que puedo cierro los ojos y trato de recordarte, se trata de una especie de promesa, con el paso del tiempo quiero tener más grabado tu rostro. no quiero perder esa risa de tu boca, ni esas cejas, ni el lunar de tu mejilla.

No quiero que la memoria me borre los mejores recuerdos, porque en cualquier pena me imagino tu cara, porque en ella veo todo lo que he vivido.

Cuando era pequeño pensé que estaría a tu lado toda la vida, pero uno crece y se da cuenta de esas cosas que hacen la edad adulta muy triste.

Nada es comprable con tu recuerdo. Quisiera que las escenas más bonitas, las canciones más hermosas y los amores fugaces que me dieron tanta emoción se pierdan de mi mente, menos tu rostro.

Con certeza absoluta.

2009-12-24T02:35:00.000-08:00

La felicidad reside en hacer lo que se quiere, rodearse de la gente que uno ama y en vivir intensamente.

El compromiso de caminar junto a otra persona implica la aceptación de sus defectos, porque en sus peores momentos podemos comprender sus gran espíritu.

Los peores días de nuestras vidas no son cuando estamos tristes por lo largo que resulta a veces el camino, sino cuando no sabemos hacia dónde nos dirigimos.

Como dice Paulo Coelho, cuando el corazón ya ha llegado a un lugar, es más fácil que el cuerpo le siga. Por ello siempre debes llevar tu corazón y tus deseos hacia donde quieres llegar, porque esto trazará la ruta que deberás seguir.

Mi camino

2009-12-21T08:44:00.000-08:00

Al inicio las bifurcaciones del camino hacían más difícil ver el destino, pero no perdía la ruta de mi dirección. Estos pasos eran la preparación para continuar la ruta –la ruta de la vida- porque antes de salir ya sabía hacia donde me dirigía.

Por eso cuando llegué no me impresionó lo que había conseguido, lo que había conquistado, incluso lo que había perdido, porque siempre estuvo esa imagen en mi mente el camino y el deseo de llegar. Y aunque llegue al final de la meta, pienso que debe haber un siguiente destino, y eso no es una forma de renegar, sino una forma de buscar mas, es una promesa de constancia.

Ese es mi placer, estar aquí, esperando a que mañana pueda estar más allá, más arriba, más adelante, o desde cualquier lugar donde pueda ver el pasado de una manera diferente, singular. Porque el aprendizaje en la vida también pasa por analizar los pasos que hemos dado cada cierto tiempo.

En ese camino pasé entre obstáculos, si mi camino fuese más fácil, no tendría sentido. A cada instante veo que la gente que inició ese camino ya no sigue, pero no se han perdido, siguen en otra dirección, siguiendo sus propios destinos, escribiendo su historia.

Hoy, después de tanto tiempo desde aquel ingenuo e inexperto inicio, se que llegar a un lugar no es un final, sino un inicio, donde cada quien se puede enamorar, tocar fondo, volver a empezar una relación con lo que le rodea.

Así mismo, se obtiene un aprendizaje: nunca podremos renunciar a nuestras decisiones, sin poner en peligro nuestras aspiraciones.

Ese es el camino mío y el de cada quien, porque todo viaje es un camino a casa.

Una noticia sobre las pérdidas

2009-12-09T13:11:00.000-08:00

Estaba paseando por el jardín de la residencia para ancianos de Mckee, Leonor quien tenía unos 82 años, no tenía familia, así que le visitaba la mayoría de los sábados que me era posible y paseaba su silla de ruedas por los pasillos de concreto que hay por todo el jardín.

Le conté la triste noticia. Siempre he tratado de escucharle, después de todo no tiene nadie más con quien conversar, así que después de contarle lo sucedido dejé que se expresará, dijo unas cuantas verdades:

Como tratar de conectarme con todo lo que existe a modo de no irme de aquí sin probar todo cuanto hay, si pudiera tocar una rosa y decir que con ella he tocado todas las flores, posiblemente sería tan feliz.

Pero no es posible, no es posible tocar a mi mascota y pretender que he conocido a todos los animales de compañía, se necesita un poco mas de ambición para ser plenamente feliz. Se requiere mucha valentía para caminar y ver todo cuanto se pueda.
Así es como pienso, que todo es relativo y que así mismo como no podemos conectar con todo, cuando perdemos esas partes de nuestra vida, que creemos muy importante, en realidad no estamos perdiendo nada, es todo tan minúsculo.

El sentido de las cosas, de lo que queremos, de lo que tenemos y en lo que creemos, es el valor que nosotros le damos, nada más. Y eso en gran medida depende de la opinión que tengamos de nosotros mismos, por eso cuando carezcamos de la certeza de lo que una persona significa para nosotros, antes que a los motivos debemos acudir a la razón.

Así que cuando te despidas de alguien, te estás despidiendo de muy poco, porque lo que le hizo grande, importante e irremplazable son cosas y emociones que se quedan contigo.

Las putas, los políticos y los escritores.

2009-12-08T03:10:00.000-08:00

Ya sé que las putas han inundado nuestras calles, que los periódicos se llenan de su oferta, siempre de “primera vez” y el cliente siempre vuelve, ansiando que esa nueva vez sea la primera vez.

Que nuestros políticos mienten siempre que pueden, y que quieren estar en el poder cuanto más tiempo les sea posible. Y siempre el elector vuelve, esperando que esta vez toda sea diferente.

Que el cambio climático para unos es un mito y a otros les mata, y que aunque no estemos seguros qué sucederá, el simple hecho que sea cierto, nos perturba un poco. Pero siempre reducimos la responsabilidad para el día siguiente, a la siguiente persona, porque no tenemos la valentía de asumir la nuestra.

Ya sé que las amistades no son para siempre, que cada quien tiene su forma de vivir la vida, y que cada uno debe seguir sus propios desafíos y enfrentar sus propios grados de dificultad y que el camino de esa lucha constante debemos transitarlo solos, porque es una cuestión personal, al final los amigos siempre han estado con nosotros.

Que a los escritores no les gusta Coelho, Brown, Rowling y Tolkien y todo aquel que tenga cómo sinónimo, la fama, las ventas y el éxito. Pero todos no se han puesto de acuerdo, si ese irreparable sensación de repudio es porque ha vendido mucho, lo que lo hace comercial, o porque ellos mismos no tienen el valor de escribir un buen libro para superar las ventas.

Al final sustentan sus sentimientos en que "ellos nacieron para escribir algo más profundo, más propio y menos lucrativo", lo que no saben es que para eso no deben ser escritores, sino apuntarse a una ONG, que por cierto no es una mala idea. Porque escritor no es el que más puro escribe, sino el que mejor cuenta.

Porque aunque las putas tuvieron su primera vez, los políticos ya alguna vez fueron jóvenes idealistas y buenos, los polos crecieron, lo que no me creo es que los escritores deban morir con una cruz en el pecho, como mártires.

Más bien, creo que hay buenas putas, buenos políticos, escritores y hay buenos escritores.

Sobre la tristeza, el amor y los errores

2009-11-28T09:43:00.001-08:00

Sobre la tristeza:
Un poco de tristeza no es malo en nuestras vidas, nos sirve para reflexionar, y luego seguir para adelante, quizás, lo que habría que hacer es regocijarse en la oscuridad de ese día, porque, después de todo, si las cosas están así de malas, solo pueden ir a mejor. Quizás, un objetivo más alto podría poner más necesidad de esfuerzo y por lo tanto, una mayor lucha que me mantenga entretenido para no perder el sentido de la ocupación.

Sobre el amor:
Ama profundamente aunque el corazón explote de emoción, aunque cueste que puedas explicarlo, porque no hay cosa más hermosa que sentir un vínculo con alguien, porque así sabemos que seguimos vivos.

Sobre los errores:
Nadie está exento de buscar la perfección, pero quizás antes debemos saber que esa búsqueda contempla cometer errores, empezar algo, dejarlo y volver a empezar… y que esa búsqueda es a lo largo de nuestras vidas.

La hereje es mi hermana.

2009-11-26T14:24:00.000-08:00

Yo, soy un niño decente, educado, mi problema, si es que se le puede llamar así es que creo que mi hermana es hereje.

Yo a Manuel lo besé en la boca, lo besé, Manuel me miro con unos ojos negros de picardía, diciéndome “detente puto maricón” Con sus labios rojos color carmesí Manuel me dijo que nos detuviésemos.

Yo sé que mi hermana no es ciega, pero lo parece, por lo que no me importo, besar a su novio a la salida del baño.

Mi mano tocó –sin querer- las propiedades bajas que mi hermana tiene sobre Manuel… si no fuese porque en la habitación junto al baño duerme la puta, juro que el Manuel hoy estaría saboreando los recuerdos de mi cuerpo.

Manuel viene todos los sábados a casa, llega a las ocho de la mañana se acuesta con mi hermana, y desde la habitación continua escucho los gemidos de ese macho, le gusta llamar la atención, y dejarme claro que él es el hombre en toda relación.
Luego, cuando ya ha terminado todo, del -verbo acabar- sale del chiquero, con la bata de salida de baño color rosa, obviamente no es de él, es de la zorra esa…

La salida de baño le queda al dedo, porque se le ven las piernas y el pecho, mide 1.80, obviamente le queda pequeño, ese toque de feminismo lo hace ver sexy y a la vez muy atrevido, creo que es un mensaje secreto: diciéndome: “me acuesto con tu hermana, pero contigo seré un caballero”

Luego, entra en el baño, se quita la ropa y mea –escucho el sonido, la ráfaga de meados cayendo- solamente como un macho mea… con intensidad, y a mucha distancia del baño del verbo –largo, grande, inmenso-.

Por desgracia solo hay un baño en casa, así que el seguro de la puerta siempre está abierto, y como la familia se tiene confianza… si alguien se baña, el otro puede entrar a lavarse las manos…

Yo, siempre a las 9:20 de los sábados me debo lavar las manos… entro… y siempre he de ver a nuestro invitado desnudo, lavándose, cogiéndose su mano –del verbo es otra mano- ya sabe mi lavado de manos, así que se da la vuelta, mostrándome el culo –¿porque toda la gente hace lo mismo? Sería más fácil quedarse tal cual de frente- y yo le miro… él sabe que le miro, los dos sabemos que nos gustamos.

Hoy he decidido besarle y tocarlo… y sé que no será la última vez… pero aun no está claro cuándo volverá.

Por lo pronto debo aguantar la tertulia de mi hermana, quien me ha enviado a comer mierda por enésima vez, al parecer Manuel le confesó que en el baño nos tocamos, pero la incrédula cree que abuse de la confianza y que toque a Manuel sin que él quisiera.

Me dice que él no es maricón, que a quien ama es a ella.. y otro montón de mentiras que la pobre tonta se inventa para no aceptar que Manuel y yo nos amamos… por lo pronto no le llamo para evitar que mi hermana intente cortarse las venas.

La hereje es mi hermana, porque le gustan los hombres, ya debería darse cuenta que Manuel lo tiene todo, menos a mí. Si lo ama aunque sea un poco debe dejarlo estar con quien él quiera.

Porque será que a todos los hombres les dicen: “te amo tanto que si fueses feliz con otra, lo aceptaría” esa es la época de campaña electoral de las mujeres.

La certeza de lo que piensas.

2009-11-25T03:05:00.000-08:00

En algún lugar de este gris y negro globo terráqueo se que estas, se también que tienes ganas de sonreír, que crees en las utopías, los sueños, las ilusiones, y no me cabe duda que también profesas el amor a los extraños, que te enamoras con una mirada, que quieres un mundo mejor, que tu mayor ilusión es que todos se amen, que luchen por sus ideales, pero sobre todo, en que la paz reine en el mundo.

Pues bien, mi querido soñador, soñadora se que estas, se y tengo la certeza que estas en cualquiera y en todos los sitios a la misma vez, que construyes instituciones, que generas ideologías, que mueves al mundo con esos principios que tienes y que promueves.

Pero, a caso basta con quererlo, o deberías mover tu trasero y ponerte a hacerlo, no solo a pensarlo. Tengo la certeza que existes. Crees que haces lo correcto, pero… ¿estás seguro?, porque no bastan los mejores deseos, las mejores obras y los mejores resultados, creo que basta con que al amanecer tengas una sonrisa en tu rostro, posiblemente eso valdría más que mil deseos.

Porque desear hacer algo y no hacerlo es una traición a uno mismo, más vale simplemente observar y disfrutar de la simplicidad de la vida cuando no se tiene el valor de actuar. Como dicen, se vale soñar, pero se requiere valentía.

La carta del viejo amor

2009-11-21T04:48:00.000-08:00

Daniel estaba acostado en su cama, somnoliento, eran las diez de la mañana, miraba el techo de su cama, no se había parado a apreciar esa vista tan absurda; De pronto escucho la palanca del buzón, el cartero había dejado correspondencia. Aburrido y sin nada más que hacer, se levantó y se dirigió al buzón. Abrió la puerta, cruzo el jardín hasta la acera con la ropa de estar en casa –un short de algodón, color gris y una camisa del mismo color-.

Movió la rejilla que protegía la parte trasera del buzón y saco tres cartas, la primera era de la compañía eléctrica, la segunda era del agua y una tercera de un viejo amor… una inusual carta, de las pocas que recibía. En los últimos seis años no había recibido una carta de algún amigo o familiar, no solo es un hombre solitario, sino también alguien a quien se olvida muy fácil – es de esas personas que no se recuerdan por nada especial, y que se olvidan muy pronto-.

Observo el sobre, cerró los ojos, su cara se frunció con un asombroso giño de complicidad con la vida, últimamente la estaba pasando mal, y allí estaba lo que necesitaba, algo que le dijese que seguía existiendo.

Apresuro el paso en los dos metros que separan su puerta del buzón, entro a su casa sin sacudirse los pies en la alfombra gris que siempre posa a su entrada –algo inusual para un hombre tan maniático de la limpieza-.

Y así empezó la lectura de la carta, sabiendo que en las peores mañanas alguien puede despertarnos el sentido de la existencia y separarnos abruptamente de esa sensación de soledad, incluso alguien de quien hacía mucho tiempo que no sabíamos nada, o alguien que no significo nada en nuestras vidas. Lo importante es que alguien lo había pensado, había reconstruido esa imagen de comunicación, esa conexión, ese interés…

“Como yo, tú has buscado a donde encajar, a donde tener ese espacio… y nunca lo hemos encontrado fuera de nosotros mismos, porque el mundo es demasiado hostil para encontrar nuestro propio lugar, creo que los dos somos así, tú con tu genio, la importancia innegociable que le das a tu trabajo y yo con mi irremediable sinceridad.

Aun con eso, no te he olvidado. Quiero que volvamos a estar juntos, no me importa que es lo que deba hacer, dime que aun hay cosas que no has hecho, cosas que no has vivido, y así mismo te diré que me gustaría estar allí para vivirlas contigo.

Los primeros días pensé en escribir esta carta, pero aborte la idea, pensaba que era una estupidez, con los meses la necesidad de decírtelo fue creciendo, muchas veces fui a la oficina de correo, pero cuando, estaba a punto de echar la carta lo dudaba… así pasaron los años, hasta que comprendí que somos humanos y que tu sabes al igual que yo, perdonar.

Así que… aquí esta está carta, finalmente está siendo leída por tus ojos –si no ha desaparecido el avión, barco, tren, coche o cartero que la llevo hacia tus manos- dime por favor cualquier cosa que se te ocurra, a estas alturas de nuestras vidas, seguramente es mas lo bueno que recordamos, que lo malo que sucedió.”

Daniel se ahogo en una larga carcajada, su risa empezó a desvanecerse de manera descendente hasta que sus lagrimas empezaron a brotar… sin importar lo que respondiese, allí estaba, una persona interesada en él, alguien del pasado había regresado.

Montparnasse y yo

2009-11-12T10:36:00.001-08:00

Estoy seguro que he pasado por esta calle hace dos meses, que tenía un escaparate inmenso, con unas rejillas de madera gris. Y en su interior un montón de maniquíes rosados. Abajo, había una tapa metálica, era de esas que tapan los huecos de los túneles de de los cables de la energía.

De los agujeros de las manijas metálicas de la tapadera metálica salía humo, el humo sabio a incienso. Quizás el incienso se escapaba por un pasadizo secreto de alguna capilla privada que estaba en cualquiera de las mansiones de esa calle.

Caben muchas posibilidades para que en una ciudad inmensa, en una calle transitada, con una tienda de vestidos de novia, haya una cloaca con olor a incienso. También se me ocurre que pueda ser un oriental que hace sus ritos bajo las calles de Montparnasse.

No importa en lo absoluto, porque estas percepciones no son tan posibles, a unos segundos de distancia se encuentra el Boulevard Raspail, lo suficientemente apabullante cuando quiere, como para que deje de pensar en el olor de ese humo.

Recuerdo con mucho cariño la ocasión en que un joven artista parisino me hizo un dibujo a lápiz en mi primera visita -como turista- que hice a Monparnasse. La conservaba, hasta la había enmarcado. Ahora no sé donde está.

Yo observo esas pequeñas cosas, porque, a las nueve de la mañana de un lunes, que más se puede hacer sentado en una cafetería, donde las alegrías fueron hace 10 horas.

En todo caso, yo no busco alegría, ya he sido lo que he querido, en eso me parezco a Montparnasse, ya los dos tuvimos la época de la locura, la ilusión y la fantasía, hoy toca recordar que fui una cuna de muchos colores, excéntrico, loco pero vibrante, igual que Montparnasse.

La tienda de novias abre tarde, a las diez quizás.

Llorando por veinte y tantos males

2009-10-30T10:54:00.000-07:00

Eran las dos mil de la tarde, el sol se había ocultado,
Y sonaba la canción más triste que pudo acompañar a la festejada:
“No se que tienen las flores llorona,
Las flores del campo santo, que cuando las mueve el viento, llorona, parecen que están llorando”

En el lúgubre no se donde, en la playa del no me acuerdo… llorando las penas de los veinte y no quiero, estaba.

En donde los cilindros de vidrio se escondían en la arena seca en cuanto se vaciaban.
Y donde los cangrejos les llegaba el agua salpicada y cortada,
Allí estaba, festejando, con saña y locura.
Gritando y olvidando…

La compañía de la música había colaborado en las lágrimas,
Tenía cierta idea de lo que se refiere a decepciones,
Todos los años lo mismo, limón en sol.

Cumplir años es de jóvenes, dejarlos es de viejos.
Hay que aflíjase, borracha, cuando tenga ideas viejas…
Y por más que busque, no encuentre el camino de regreso.

Al amanecer había dejado una huella por toda la playa,
En donde, pese a todo resentimiento habían pasado un par de horas,
El problema seguía allí: la edad.
La playa seguía corriendo, hacia adentro, hacia fuera.
El tiempo no se había detenido.
Nunca había estado sola,
Nunca había olvidado,
Nunca salio de este planeta,
Siempre tuvo la misma edad.

Vio Ángeles tocando el cielo,
Ballenas asesinas jugando con delfines,
Observo pingüinos en el desierto,
Y el hombre de su vida sonriéndole,
Solo vio, nunca sucedió.

A excepción de unos cuantos moretes, una resaca y un mesero cansado…
El tiempo no había retrocedido,
Solo, que eran las seis mil de la mañana del siguiente día, el sol había regresado.

Ya te había dejado ir…

2009-10-30T10:52:00.000-07:00

Ya había decidido estar solo.
Tenerte era complicado.
Las cosas se habían puesto mal.

Había decidido una despedida fría.
De las que no ves a los ojos.
De las que no tocas,

De esas despedidas,
En donde tienes que admitir la verdad,
Verdad, capaz de entregar la libertad.

Sin embargo nos volvemos a ver…
Ya te había dejado ir,
Me resigné, nada funcionó

Te había dejado ir,

Y no tenía más planes para verte,
No pensaba en el futuro,
Utilicé el remedio perfecto: la indiferencia.

Ya te había dejado ir,

Y hoy debo darte la bienvenida otra vez,
Muy al pesar de todos,
Mi corazón está en el lugar perfecto.

Esta vez es para siempre.

Hoy te vi

2009-10-30T10:49:00.000-07:00

Estabas con el cuerpo postrado en un lugar al estilo “Very Important People” me di cuenta que ya no respirabas, en esa escena tenias una sonrisa borrosa, porque, pese a todo quizás habías sido feliz cuando te situaste en esa postura.

Me entere por pájaros negros, bueno, pajarracos negros, que no escuchabas, por supuesto, no se trataba de sordera. Tarea de gritones, alardear ante sordos.

Entonces, te ví, con un color negro alrededor, y que demonios voy a saber yo, se si se trataba de una emotiva bruma que cuidaba el espacio, o de una túnica triste.

La posición privilegiada, no era otra, que estar acostado sobre un féretro, la sonrisa, porque siempre te imagine feliz, y por la bruma del ambiente, presentí que no escuchabas, creo que estabas muerto.

Y, obviamente me pregunte,

¿Cómo puedo llegar la muerte?... seguí dudándolo, pero me percate que yo no estaba en estado de ceguera, lo que estaba ante mis ojos era eso… un cadáver.. claro, iniciaba mi larga lista de comentarios sobre la injusticia de la vida ante tal acontecimiento, volví mi rostro hacia abajo, cuando vi una placa, era el texto escogido por el difunto para el día de su muerte, al leerlo comprendí todo, decía algo así como: “Mi camino era una especia de locura, en donde disfrutaba de la soledad y se encerraban miradas y pensamientos. Mi camino era como el sol, una guía constante, pero de tanto seguirlo quema, por ello decidí descansar, porque seguir el camino, es caminar. Es necesario ponerse fuera del mismo contexto de nuestras vidas, situarse a la par y verse caminar”

Después de leer decidí no pronunciar palabra alguna.

La vida en un año

2009-10-30T09:57:00.001-07:00

El sofá estaba inquieto,
Al menos, así lo sentía,
Sentado, esperaba las doce de la noche.

Él, un hombre de la mediana edad,
Un rostro seco, ojos corridos
Con un terco olor a tabaco.

No era cualquier día,
Era 31 de diciembre de 2008.
Un cambio de año,

Quería ser testigo de la desaparición de este año
Año de crisis,
Año de adiós, de penas, de dolores,

El reloj colocado cuidadosamente,
Vecino del sofá verde,
Palpitaba cada segundo… el año en su último suspiro.

La fuerza motriz actúo sobre la masa suspendida,
La acción de la gravedad hizo mover el péndulo,
Escuchó la primera campanada, solo quedaban once.

En su rostro afloró una suave sonrisa,
Estaba sucediendo,
El esperado momento sucedía.

El año estaba por terminar…
Sabia perfectamente que esperar al abrir los ojos,
Una nueva oportunidad.

Convencido que los ciclos son importantes,
Permiten iniciar y terminar.
Sabía que las perversidades de la vida se olvidan, y las bondades se repiten.

Había perdido,
Había encontrado,
Lloró

Había amado,
Había odiado,
Sonrió

Se había levantado temprano,
Había disfrutado del día,
Había odiado lo cotidiano.
Se había contradicho,
Se había corregido a si mismo,
Había hecho dietas, y las había dejado.

Había traicionado,
Se había comprometido,
Lo habían abandonado, y había abandonado,

Había despertado acompañado,
Se había sentido solo,
Había caminado, había mirado, olido, tocado, comido…

Había fumado,
Había comprado,
Había masturbado, se había masturbado...

Había esperado un día mejor,
Se había conformado con el hoy,
Se había arrepentido,

Se sintió viejo,
Rejuveneció,
Pensó que el pasado había sido mejor,

Había logrado un premio,
Había leído un libro,
Había convivido con gente diferente,

Había vuelto a nacer,
Había soñado,
Había aprendido un nuevo oficio,

Se había entregado,
Había pasado de todo,
Se enfermo, sanó, oro, engaño, le pidió a Dios, se enfado con el…

Todo ello,
Lo había vivido,
Tuvo la vida en un año, y el año en una vida…

La imaginación de las personas

2009-10-30T09:41:00.001-07:00

Español:

A mi me gusta la imaginación de las personas, porque pueden enamorarse y subastar su corazón con cualquier persona, usando únicamente como referencias la palabra, la mirada y las promesas.

A mi me gusta la imaginación de las personas, porque aman, se entregan, sonríen... y de repente un día olvidan la felicidad, y se sienten desdichados, tristes y melancólicos.

A mi me gusta la imaginación de las personas porque tienen profundas emociones, como la ilusión y la desilusión dos sentimientos muy fuertes que llenan y vacían el alma. Pueden vivir de una ilusión, pero también pueden vivir sin una ilusión y seguir respirando.

A mi me gusta la imaginación de las personas porque perdonan aunque no olvidan, siempre albergan en su corazón el regreso de aquello que fue mejor, de volver al pasado, sentirse diferente a hoy, de volver a creer…

A mi me gusta la imaginación de las personas porque crean relaciones con su entorno, con las cosas, las situaciones y las otras personas. Saben como ser felices, como creer profundamente en algo, y lamentablemente saben como llorar, morir y sufrir.

Italiano:
Mi piace la fantasia delle persone, perché si possono innamorare e vendere all'asta il suo cuore con chiunque, utilizzando come riferimenti solo la parola, los guardo e le promesse.

Mi piace la fantasia delle persone, perché amano, si danno, sorridono ... e poi un giorno dimenticano la felicità, e si sentono infelici, tristi e malinconici.

Mi piace l' immaginazione della gente perché hanno emozioni profonde, come l' illusione e la delusione forte, due sentimenti che riempiono il vuoto e l' anima. Essi possono vivere in una illusione, ma si può anche vivere senza illusioni e continuare a respirare.

Mi piace la fantasia delle persone, perché perdonano, ma non dimenticano, ma sempre sperano nel cuore il ritorno di ciò che era meglio, ritorno al passato, sentirsi in maniera diversa, credere ancora ...

Mi piace la fantasia delle persone, perché creano delle relazioni con l' ambiente, con le cose, le situazioni e le altre persone. Sanno di essere felice, e credono profondamente in qualcosa, e purtroppo sanno piangere, a morire e soffrire.

Niñas Nip

2009-10-29T11:58:00.001-07:00

Este titulo raro, la Rafaela lo había leído en un viaje a México, en una portada de una revista bilingüe. Le había llamado la atención por dos cosas: por ser así como agringado, y por guardar relación con aquellas palabras que uno no sabe que quieren decir, pero evocan con un significado personal.

Cuando se enteró que esas dos palabras tenían una relación intima y celestial con ella, la Rafaela no sabía que era nip, pero el término niñas evocaba cierta idea que se trataba de un articulo sobre mujeres… sobre belleza, sobre pasión.. se dio la tarea de leer todo el articulo, le pareció interesante, pero no entendió nada, solo el “yes”, el “you” y el “young”, es mas, los términos tan sofisticados, como una novela rosa escrita para viajeros ejecutivos hacia que el nombre no encajase.

El Juan, su amigo del barrio, que manejaba unos cuantos trucos de la Internet, busco en el cibercafe del pueblo, la Rafaela ya sabia el significado de niñas, el Juan llevaba como petición buscar “nip”, escribió con perfecto picapollo: “que es nip”, tecleo enter y en seguida surgieron una serie de respuestas, la primera: “a small drink of liquor”, la mas segura, y la mas rápida alusión a lo que una búsqueda significa.

Había asistido a tres clases de un curso rápido denominado “como hablar ingles y encontrar trabajo en un solo paso y sin meter los pies” decidió hacer la traducción literal: “una pequeña bebida de licor”
La Rafaela a regañadientes la noticia: aquella gustada palabra significaba “una pequeña bebida de licor”, a parte de rara, le pareció una confirmación celestial, mujeres y alcohol, le pareció una misión, aunque la decisión estaba tomada desde siempre, sin lugar a dudas, su negocio llevaría “niñas nip” por nombre.

Nunca hubo en el barrio una hecatombe tan famosa, la colonia tenía su sinónimo, nadie conocía de la colonia sin conocer del lugar, era por referencia la famosa posada en donde los salarios se derretían, donde la florifundia se salteaba en las latas a plenas doce del día y donde san simón tenía su santuario.

Tenía cinco mesas de madera, cuatro sillas de plástico, y ocho bancos. Una cortina roja dividía la acera quebrada de la calle, de la sala de aquella casa. Contaba con cuatro empleadas, era el sueño hecho realidad, después de haber sido a rentas y penalidades, ahora era una empresaria, una madrina, era la dueña del mejor encerrona de la cuadra. La Rafaela tenía negocio propio.

Había creado la cultura de las niñas nip, que sin saberlo, ni quererlo, nacieron en el aire, en un viaje lleno de ideas de libertad, independencia y la búsqueda del sueño americano, en una revista de viajes, hijas del nombre de un trago.

El lugar: el techo de de teja, interactuando con laminas del corredor que daba hacia el patio, en donde todos los medio día el sol aroma a cerveza seca hacia su aparición. Algo había aprendido la Rafaela: entre más huele a chupadero, el bolo más goza.

En la pared mas limpia del lugar hacia acto de presencia la música ranchera, una especie de acompañante para las penas, el dolor y la felicidad de los distinguidos clientes y los solidarios transeúntes. En ella las mujeres divinas, las caídas de la nube y el que tonto fui cobraban vida.

La Rafaela no sabe donde quedó la revista, lo que recuerda es un texto de la portada, que la tomó de una cestilla de la parte trasera de un asiento, en un avión de cierta línea aérea en el que se fue hacia México, en donde entró como turista, y de donde regreso años después con una cita truncada, con un mal sabor: no era de cantante a lo que le habían invitado a trabajar en el DF, sino de corista hazlo todo, en un bar de variedades, en donde cuatro días después de empezar el trabajo prometido por su amiga, escribió en la pared, tras un espejo “ juro que algún día tendré mi negocio; se va llamar niñas nip, y voy a ser la dueña…”

La Rafaela sabía muy bien del destino, de la vida, de los sueños, de la cumbre y del éxito, una mujer de letras, no de ciencias.

Nadie merece mi confusión

2009-10-29T11:43:00.000-07:00

Me he detenido a observarme,
Tengo demasiado claro todo,
Como para ponerme a dudar,

Nadie merece mis dudas,
Nadie merece que parpadee por un momento,
En lo absoluto, ningún ser que respire,
Que tenga un gramo de existencia requiere de mi desencanto.

Al observarme me doy cuenta que todo pasa,
El tiempo ya había sido tan malo antes.
El mundo ya ha sido peor.
¿Porque ahora debería complicarlo todo?

Nadie merece mi confusión,
Me lo he dicho,
Ya lo he comprobado,
Basta observar, y no llorar.

Nadie merece mi confusión,
Ya es suficiente con esperar el destino,
Suficiente los días pendientes del camino.

Nadie merece mi confusión,
Es muy costosa,
Es muy suntuosa,
Porque quienes la hemos sufrido, ya nos hemos redimido.

No es alarma...

2009-10-28T07:38:00.000-07:00

No es una alarma.

Eran las dos de la madrugada, me disponía a entrara en el cuarto de baño – o lo que quedaba de él- de aquella vieja casa. Vi señales de visitas anteriores: una colilla de cigarro apagada con la suela de un zapato, unas dos horas atrás, una especie de “firma” en la pared, y quizás lo más parecido a una carta de amor:

“Que estés ahí tirado, encerrado en ti mismo, llorando y soportando esos pensamientos negros. En donde la banda sonora de tus penas es aquella, nuestra vieja canción, si, la que escuchábamos en la cochera de tu setentera casa, algo así como “a culprit of my tears” de aquel artista que siempre canto en solitario.
No es alarma –tampoco- que sea porque te has quedado solo, porque, no escuchaste cuando tenias que haber escuchado. No mirabas cuando tenías por delante todo para despertar de ese retardo que solo tus ideas te dan.

No es alarma que el amor de tu vida se haya quedado perdido, si nunca fue más que una compañía, porque los amores verdaderos ni siquiera existen. No lo digo yo, lo dicen los miles de divorciados, los miles de traicionados y los miles de creyentes, que simplemente un día dejaron de creer.

No es alarma por lo que tus ojos lloran, sino por quien lloran, no merece la pena perder una gota de lágrima, mejor sonríe, deja de llorar por mi”

No encontré palabras para opinar sobre esta carta de amor, amor negro o como se pueda denominar a este tipos de despedidas propias de una secta del dolor.

Solo me dije, que debía ser una broma, porque de lo contrario a donde está el cadáver del pobre que destinatario de esta carta, misiva capaz de provocar el deseo del suicidio.

Siempre me marcho…

2009-10-23T12:51:00.000-07:00

Siempre inicio algo y nunca lo termino.

Cuando tenía cinco años, inicie en un colegio para infantes, a los cuatro meses dejé de asistir, me daba miedo quedarme tanto tiempo solo. Al parecer nunca me repuse.

Cuando tenía doce años abandone el equipo de futbol, no me gustaba tener que ir todos los viernes, sábados y domingos a entrenar. Siempre buscaba una excusa para abandonar las reuniones del equipo, porque me molestaba la responsabilidad de estar más de dos temporadas con mis compañeros, haciendo siempre lo mismo: compitiendo entre nosotros por saber cuál era el mejor en seguir un pedazo de cuero.

Con mis quince años abandoné los estudios, repetí un año porque no me antojaba volver todos los días a las doce del día a casa, y luego pasar toda la tarde estudiando y haciendo tareas. Me deprimía leer libros, hacer formulas de matemáticas e investigar sobre temas aburridos.

Con dieciocho años abandone a la chica que mas me quiso, la que mejor se supo entregar y la que más cerca estuvo de mis momentos de adolescente deprimido. Nunca soporte sus celos y su presencia llegaba a asfixiarme.

A los 21 definitivamente abandoné la carrea universitaria, me canse de estudiar, de todo cuanto significaba coronar un título universitario. Desistí de la competencia académica que todos llevan.

Y en los sucesivos años abandoné mi primer trabajo, en el que sin tener un título universitario, ni una buena experiencia, una oportunidad laboral que me habían dado la opción de aprender, trabajar y superarme.

Y aquí estoy, viendo que siempre me marcho, siempre abandono el terreno cuando las cosas empiezan a ponerse mal. Siempre escapo.

El sacrificio y yo.

2009-10-22T09:48:00.000-07:00

Yo soy capaz de sacrificar muchas cosas,

Mi amor. Tengo la osadía de sacrificar el amor que tanto cuesta obtener, lo hago cuando debo proteger ese sueño, ese sentimiento y ese deseo, procuro escabullirme y no amar mas. Procuro amar lo suficiente como para vivir el momento, pero no entregar el corazón. Lo mismo lloro por una despedida que por un encuentro, pero todo con medida.

Mis luchas. Tengo la fuerza para luchar por mis ideas y mis ilusiones y mis propiedades, incluso hasta límites insospechados, tengo la osadía de retar a las cosas que parecen venir en contra, a las grandes tormentas, a los fuertes vientos, cuando se agota la fuerza de mi mano derecha, sigo con la izquierda… pero hay un momento en que dejo que todo pase, que todo caiga. Nunca pierdo la fuerza, por experiencia creo que no es cobardía, es una sabia decisión, porque dejo que esa fuerza bruta con la que la adversidad me ataca, se disipe y así renuevo energías para seguir la batalla y el camino cuando esté dispuesto.

Mis recuerdos. Procuro no engañarme a mí mismo, en primer lugar, luego a los demás, y por último, que no me engañen, pero si las cosas no están del todo bien, vuelvo a lo básico, a estar por encima de lo verdadero y lo falso, simplemente suprimo lo que no quiero y sigo adelante. Pero hay algo por lo que no lucho, mi memoria. Muchas veces pongo mis recuerdos en un cajón para que puedan descansar, los cojo cuando debo moverme de lugar, pero siempre puedo arriesgar mis recuerdos, porque nunca he pertenecido al pasado.

Incluso mis amigos, incluso las cosas más valiosas las puedo sacrificar momentáneamente, una amistad profunda y añeja, porque hay caminos que solo podemos transitar solos. Esto no merece discusión, hay ciertas veredas que se cruzan mejor si lo hacemos a nuestro ritmo, a nuestra velocidad.

Pero nunca mi esperanza. Quizás pierda las cosas en las que crea, la visión de la realidad, la compasión de quienes me quieren, la compañía de quienes me aman, la preciosa vista de los lugares donde nací y crecí… esa complicidad de las cosas materiales que hacen mi vida más cómoda, quizás las pierda, pero nunca pierdo mi esperanza, mi esperanza está más allá de lo bueno, lo correcto y lo importante. Es esa energía que recorre mi cuerpo cuando reconozco un buen aliado, una buena idea o un buen camino. Esa misma energía cuando reconozco un error, cuando repaso mil veces una palabra, cuando creo que mañana es el siguiente día…

y... justo allí, se cierra el círculo, y aparece ante mí un nuevo paraíso prometido, donde las cosas no son como antes, pero todo es más justo, en donde he aprendido del camino, en donde he aceptado mis errores, he conocido a los que de verdad me aman, me piensan y me vigilan con sus ojos protectores, pero lo más importante: he detectado lo que verdaderamente me importa.

Mi vecino está enamorado de mi.

2009-10-21T10:42:00.000-07:00

Siempre está a las diez preparándose un pan con jamón y queso. Frente a la ventana de su cocina esta mi ventana, la ventana donde veo los amaneceres. Mi vecino se prepara el pan, mientras sabe que lo miro, apago mi luz, a modo que no se entere que lo veo todas las noches, me quedo callada, como si se tratase de un juego de escondites, mis respiros son lentos, como si el estuviese a dos centímetros… pero son ocho metros.

Entre su ventana, la de su cocina, y mi ventana, la de mi habitación hay ocho metros, todos los días que le veo, entran en mi deseos de cruzarlos. Pero prefiero seguir esperando, a que siga mostrándome su modus vivendi, su ropa de estar en casa, sus repentinos cambios de humor, su pelo ondulado, su cuerpo atletico.

Tiene una forma tan especial de prepararse su comida, limpiar la cocina… y de apagar la luz, se ha enamorado de mí, porque hace dos semanas que le observo, porque hace dos semanas que paso en vigilia, y me pregunto: ¿Por qué no hicieron que las zonas sociales de las casas estuviesen en la cocina? Porque me gustaría verlo, más de treinta minutos, o por lo menos que alguien inventara una nueva norma municipal, donde cocinar fuesen dos horas obligatorias. Yo no me pronunciaría en contra de tal ley.

Yo podría verle todo el día, observarlo como mira la televisión, como come, he visto una mujer con él, pero, es una visita, porque nunca la mira a los ojos, o quizás una amiga, porque observo las conversaciones, pero nunca le he hecho el amor en la cocina, ni la ha besado.

Mi vecino tiene 28 años aproximadamente, creo que es contable, arquitecto o doctor, su ropa de estar en casa es muy sexy, una camisa de algodón y una bermuda, le encantan los tonos oscuros.

Esta muy enamorado de mi, se que sabe que lo observo, con la luz apagada, y que cada noche a las diez llego puntual a mi cita, a las orillas de mi ventana. Si no fuese un tercer piso, quizás ya habría caminado en dirección a su ventana.

Mi vecino está enamorado de mi, pero no se cómo hacérselo entender.

Partes de vida y otro poco

2009-10-14T03:18:00.000-07:00

De las partes y otro poco de vida que aún me queda, quiero pensar que dos son para pensar y una para correr.

Y que cuando tenga que llorar, las amarillas olas de arena estarán allí, para apaciguar con sus figuras de dunas, primero y segundo, para que el sonido de cada lágrima al caer siga siendo un secreto.

Y que cuando quiera reír sea por cosas sinceras y realmente emotivas, porque solo así seguiré aceptando que mis ilusiones son fuertes, mis emociones consecuentes y mis sueños fugaces e irreales.

Y que cuando tenga los más profundos deseos de morir, el día espere un poco más, para que pueda tener tiempo de arrepentirme. Porque todo es relativo, hasta el más negro de los deseos, la más importante promesa y el más profundo amor,…todo es relativo.

Y que cuando encuentre un verdadero enemigo me sonría con él, que me alegre de su existencia y le muestre mi respeto, cual el mejor amigo, porque él me permite medir mis limitaciones y todas las posibilidades.

Y que cuando tenga que volver sea bienvenido porque me han invitado, y que las caras que vea sean lo más familiar posible, siempre quiero ser recibido por conocidos.

Pero cuando tenga que ser recibido por extraños, que el destino compense, que el aire no sea espeso y que los nuevos amigos sean pocos pero buenos.

Y que si aun con mi ilusión y mis buenos deseos fracaso, que no me importe lo más mínimo, porque haber deseado lo mejor ya era algo bueno.

Las promesas y mi querido amor

2009-10-12T06:10:00.001-07:00

Cuando me duele la cabeza,
Mi querido amor,
Pienso en cuando perdí una batalla.

Cuando me siento triste,
Recuerdo en los días en que no tuve destino.
Y vuelvo a despertar.

Cuando tengo la soledad,
Recuerdo los días malos,
Y me acompaña el valor.

Cuando tardas en llegar,
Pienso en los días que fuí feliz,
Y toco la recompensa.

No es difícil mi querido amor,
Escuchar tu vos,
Leer tus labios

La distancia y la soledad,
No son barreras invencibles,
Lo más difícil es olvidar.

Cuando pierdo el camino,
Me detengo,
Recuerdo el pasado, y vuelvo a la carretera.

A ese lugar donde esta lo que soy,
A donde estas tú,
A donde permanecen todas las promesas.

El sol y tus cartas

2009-10-12T04:28:00.000-07:00

La carta que me escribiste,
Llegó en forma de avión,
En forma de avión doblado, llegó la carta que me escribiste.

Me gustan los mensajes que llegan por el aire,
Porque llegan a su propia velocidad,
A manera de un vuelo de pájaro.

Soy tan complicado,
Que no me gusta toda la música,
Pero cuando me gusta una película, amo su banda sonora.

Soy un ser humano,
Enamorado de las imágenes,
Así,…así mismo, como tú

Solo que tus imágenes siempre vienen
En forma de letras,
Vienen en forma de letras tus mejores imágenes.

Es difícil olvidar,
Cuando estas cada día en el buzón,
Cuando estás en el buzón cada día es más difícil olvidarte.

Soy soñador,
Pienso que cada día el sol amanece para mí.
Lo soy tanto, que me resisto a que pueda quemarme las pupilas.

El puto y sanguinario segundo

2009-10-09T09:19:00.000-07:00

Los días pasan rápido,
Las emociones afloran,
Y todo parece ir bien.

Pero, de pronto aparecen ese momento,
En donde nos acordamos,
Que somos,

De donde hemos venido,
Porque estamos aquí,
El porqué respiramos…

Y todo parece más complicado,
Las cosas parecen innecesarias.
Y nuestros hechos inexplicables.

Ese es el segundo,
Es ese triste segundo en el que volvemos a la realidad.
Y donde cuestionamos nuestro pensamiento.

Ese es el segundo del renacer,
Cuando nos detenemos,
Cuando el tiempo se detiene.

Parece que ha sido una mala experiencia,
Pero en sí mismo es alentador.
Porque hemos descubierto que seguimos un camino.

Las cosas toman su sentido,
Seguimos adelante.
A la espera del siguiente de esos momentos…

Porque,
ante todo,
este puto y maldito segundo se ha ido.

El primer paso

2009-10-07T03:38:00.000-07:00

Ese que soñaba con ser justo,
El que quería tener dos dedos de inteligencia,
Y muchos amigos.

¿A dónde quedó el caballero?

El que adoraba a sus mascotas,
Comía en casa,
Y sorprendía con pequeños, pero valiosos detalles.

¿A dónde quedó el caballero?

El que adoraba a las mujeres,
El que se ilusionaba con el principito,
El que escuchaba a sus mayores.

¿A dónde quedó el caballero?

El que se sumergía en el retardo más emocional,
Cuando frente a sus ojos,
Ocurrían las escenas más ilustres.

¿A dónde quedó el caballero?

El que soñó con descubrir un paraíso,
Sembrar mil árboles,
Y salvar muchas vidas.

A donde quedo el médico,
El profesor,
El poeta, el astronauta, el policía, el bombero, el superhéroe.

Donde está el marinero,
El artista, el piloto,
El soñador…

¿A dónde quedo ese hombre que querías ser?
Porque no has podido?
Ya lo habías deseado,

Ese era el primer paso.

a Marcedes Sosa

2009-10-05T08:17:00.000-07:00

De donde salió la voz grave.
En forma de canto,
En forma de llanto.

De donde salieron esos ojos profundos,
Con pasividad,
De compromiso y ternura.

De donde salió la protesta,
Esos gritos en forma de amor,
Y esas palabras de consuelo que viajaron con viento

De donde salió esa mujer,
La negra,
La cantora, Haydé Mercedes Sosa

Vino de la América más profunda,
Y fue hija merecedora,
Del interpretar el canto de su tierra.

Y es allí donde vuelve
Para que la voz de la más grande
Siga regando los campos verdes,

Y donde la gente siempre esperará encontrar la comprometida.

Donde las mujeres, los hombres,
Y los niños, van a hacer todos los días,
Todos los minutos y todos los segundos una constante despedida,

Mercedes sosa,
Amor mío,
Corre por los ríos,

…Y vuela por los aires,
Deja que sigamos oliendo ese sabor a melancolía,
Y que tu recuerdo se presente en forma de esperanza.

A dónde está dios?

2009-10-02T05:48:00.000-07:00

Cuando cierras los ojos para orar
Y pedirle a dios,
Quizás como yo, piensas que no es un acto sincero.

Nadie quiere dormir y no despertar,
Así mismo,
Nadie quiere pedir y no ser escuchado.

Por eso cuando cierro los ojos,
Me estoy mintiendo.
Dios está muy ocupado,

Mi corazón no está afligido.
Ya lo estuvo.
Y su voz no fue escuchada.

Por eso hoy,
No cierro los ojos,
Se que todo vendrá como tenga que ser.

No hay hilos que muevan las marionetas,
Solo desesperados,
Y una atmosfera sin Dios.

Porque lo que sientes, lo que siento, cada mañana,
No es un poder superior,
Es tu confianza, tu fe y tu esperanza,
Lo cual es real y valido.

Pero nadie cree en su propio poder,
Por eso das por hecho,
Que hay algo más grande que tu.

Por eso miras con los ojos llenos de lagrimas
Al negro cielo, en las noches,
Y miras la atmosfera,

Pero solo hay luna, planetas…
No hay atmosfera con Dios,
Solamente las ilusiones que como tú, millones han enviado.

Pero su despacho está lleno de muchas peticiones,
Dios está ocupado,
Y no concierta citas.

.

Nuevos caminos

2009-09-26T01:40:00.000-07:00

En un mundo donde,
Pareciera que todo está escrito,
Donde hay normas para casi todo,

Y donde el vaivén de los días,
Traen a cuenta lo ya hecho,
Traen las modas anteriores….

En un mundo donde,
Es mas cómodo ser igual al resto,
Perderse en la multitud.

Valoro ciegamente,
A quien apela al sentido común,
Y aprende a ser diferente.

A vestirse diferente,
A pensar diferente,
A hacer cosas diferentes…

Porque la grandeza no está en repetir logros,
Sino en hacer cosas nuevas,
Cosas diferentes.

Porque al final de todo,
Lo que realmente importa,
Es haber hecho nuevos caminos.

.

Llave misteriosa

2009-09-25T07:49:00.000-07:00

Parece ser que
Después de millones de personas
Que han vivido estas emociones

La llave misteriosa
Para el amor
La amistad

La entrega
La sinceridad
La pasión

La locura,
La fidelidad
La honestidad

Es el tiempo
Justamente es ese
El que nos ayuda

A entender si valió la pena
A comprender si tenía sentido
Y a aceptar su final

En el mejor de los casos
Si aun mantenemos esas emociones por las que tanto luchamos

En el peor de los casos
Si tenemos buenos recuerdos

Sin importar el desenlace
Es el tiempo
El que nos muestra si valió la pena

.

El showman

2009-09-24T04:40:00.001-07:00

Se dice de mí…
Que digo frases contundentes,
Lo cual es un acierto.
Porque todos me creen.

Que digo palabras habituales,
Lo cual está bien.
Porque la gente está familiarizada.

Pero que hago cosas superfluas,
Lo cual está mal.
Porque se valora las cosas con contenido.

Ya no hay espacio para nuevos “showmans”
Los que aparecieron en los 80´s y 90´s
Ya no tienen reemplazo.

Es como los enamorados,
Debe haber química,
De lo contrario…

.

La vida de cada quien.

2009-09-22T03:25:00.000-07:00

La vida de cada quien.

Viendo al pasado,
Arrepentidos por no poder cambiarlo,
Y con los ojos llorosos,
Quizás no es la mejor opción de vivir la vida.

Esperando el futuro,
Ansioso por los descubrimientos,
Viviendo del mañana,
¿Será está la posibilidad?

Viviendo el presente,
Sin las consecuencias del mañana,
Con el culto carpe diem.
¿Es esta?

Respirar,
Disimular la realidad,
Saltar los problemas,
¿Será una opción?

Vivir con lógica,
Enfrentando los dilemas,
Respondiendo las respuestas,
¿Se sobrevive?

Viendo la estatura de los demás,
Buscando nuestro lugar en el suelo,
Viendo hacia abajo.
¿Sería vivir?

Sin sentido,
Sin respuestas,
Aceptando medias verdades y medias mentiras.
¿Es posible?

Puede que todas las posibilidades,
Que todas las formas,
Converjan…

Y sofisticadamente,
Gocen de nuestra ceguera existencial.

.

La importancia del significado.

2009-09-18T09:59:00.000-07:00

Lo que hice cuando regrese de Estocolmo,
Fue coger las mejores fotografías,
Partir las revistas, y colgarlas en cuadros.

Eso hice,
Recordar una ciudad,
Con un papel que terminaría en la basura.

Los enmarcados eran de alumnio,
Los puse en mi pared blanca.

Dicen que cuando se paga más por un marco,
Que por la obra que expone,
El significado es más importante de lo que representa.

Los cuadros con recortes de revistas,
Pasaron en mi habitación,
Pasaron los días, las semanas…
Los años… y vino gente que conocer…

Una persona, también guarda un cuadro,
El cual le regale…
Tuve que cambiar de sitios,
porque todo me cabe en la maleta.

Y el cuadro de él sigue allí
He vuelto a ver su pared,
Y el cuadro con el recorte de revista.,

Es un recorte,
Pero se parece al de la mona lisa,
Porque tiene focos alumbrando su esplendor.

Pero este cuadro no sonrrie,
Se trata de una chica quitándose una espina,
Sentada sobre un arrollo, en aparnte estado de tristeza.

Cuando se encuentra un cuadro en una pared de una persona,
Con un contenido importante para alguien más,
Dicen que es más importante la relación entre las personas,
que el significado del contenido de ese cuadro.

La emancipación del alma.

2009-09-16T06:08:00.000-07:00

Es un proceso emocional mental y espiritual,
Sobre todo espiritual,
Consiste en que cada persona elige su camino a seguir.

Cada uno elige su color favorito,
Elige a las personas que ama,
Elige si le gusta el campo o la ciudad…

Elige su personalidad,
Si le gustan las mujeres,
Los hombres,
O ambos.

El color de las flores,
La música,
El destino de sus sueños.

La emancipación del alma,
Es un proceso de aceptación,
De compromiso
Y de elección.

Es un proceso de profunda trascendencia,
Porque al final,
No se trata de lo que queremos que sepan de nosotros,
Sino lo que nosotros somos.

Por eso debe decidirse solo,
Porque las elecciones importantes,
Son compromisos con nosotros mismos.

Cultura Pop

2009-09-05T04:37:00.000-07:00

Qué bueno que somos de la misma época de madona,
Porque así podemos ver a la chica material,
Así podemos ver que su espíritu no envejece y su música es cada vez más joven.

Qué bueno que somos de la misma época de Andy Warhol,
Porque podemos ver la forma como dibuja la realidad,
Como caracteriza con un nuevo sentido a Monroe, Kennedy, Taylor, Jackson y muchos iconos más.

Que bueno que somos de la misma época de Gandhi,
Porque así podemos conocer el ejemplo y el valor de las creencias,
Y la forma de luchar con no violencia.

Qué bueno que somos de la misma época de Teresa de Calcuta,
Que nos enseño el sacrificio por los demás,
Amando, incluso hasta que duela, hasta morir.

Qué bueno que conocimos de Bush
De la estupidez hecha presidente,
Del presidente echo estúpido.

Coelho, Paulo Coelho y sus decenas de millones de libros
Vendidos en más de cincuenta lenguas.
Porque así hemos conocido que la palabra es lo más poderoso.

Y de Joaquín sabina, mercedes sosa,
Y de la puerta de Alcalá,

Y muchos más que aun sin quererlo o saberlo son parte de la cultura pop.
Esa cultura que crea, destruye y revive mitos.

Nuestras mejores canciones

2009-08-23T06:10:00.000-07:00

.

A mi me gustan muchas canciones,
Muchas canciones me gustan,
Que recuerdan tu adolescencia y la mía.

Eran esas canciones de verano,
Que en la radio escuchábamos,
En la radio escuchábamos canciones de verano.

Aun recuerdo, esos pases de baile,
Pasos de baile de un grupo de chicos,
Jugando a ser artistas,

Con micrófonos apagados,
Y la música de cinta magnética,
Esa que venia en casettes, allá, por los 90´s

En esos tiempos la vida era más fácil,
La música nos servia como excusa,
Nos duraba para todo.

En la escuela,
En la casa,
En tu cumpleaños…

Tu y yo sabemos bien eso de “la calle de las sirenas”,
“Vive el momento”, “amor de verano”, “un pie tras otro pie”
“mi pequeña traviesa” y… tristemente “el mejor de los finales”

Kabah y OV7 ya se han ido,
Nuestra amistad también,
Pero, a mi me queda todo el recuerdo.

Espero que a ti te quede algo,
No por mí,
Sino porque el pasado con amor es irrenunciable.

.

Prometo arreglarlo.

2009-08-07T10:37:00.001-07:00

Puedo volver atrás.
Y aunque no puedo borrar mis palabras,
Y no puedo reír y llorar al mismo tiempo.

Puedo intentarlo,
Es más,
Prometo arreglarlo.

Si me dejas hacerte cerrar los ojos,
Si me dejas escuchar tu respiración.
Si me dices lo que sientes.

Prometo arreglarlo.
Prometo estar contigo,
Y… arreglar todo lo que te preocupe.

Siempre puedo volver atrás,
Pero cada vez es más difícil.
Lo mejor es ir hacia delante,

A Tokio…
A Toronto,
O a ti.

Prometo arreglarlo,
Hacer que no sea nada,
Que el pasado sea menos que esto.

Sei que me amavas

2009-07-28T13:37:00.000-07:00

Cuando vi tus ojos,
Reflejando la puerta roja de la catedral.
Cuando vi tu pelo vibrar,
Por el viento de Brasilia.

También cuando perdí mi primer partido de futbol,
Cuando me equivoque al cruzar la calle,
Al elegir el café
Al tomar vino.

En todos esos momentos lo sabia..
Sei que me amavas

Mas las cosas normales,
Debemos vivirlas una vez.
Luego, debemos trascender.

A lo verde volcán, o a lo rojo infierno.

2009-07-20T05:41:00.001-07:00

Depende como analices la situación,
Podrás entenderlo. Mirar no es lo mismo que comprender.
Asi como respirar no es lo mismo que vivir...

Yo siempre me quedo sin conciencia a las dos de la madrugada,
Porque es cuando duermo.
a mi edad...

Soy como una obra de arte,
Solo me entiende quien me hizo.
O quienes saben interpretar con el corazón.

Mi colora favorito es el azul,
Porque no soporto los tonos amarillos,
Los blancos, los verdes, los negros, los rojos…

Puede que me guste más ver llorar, que ver reír,
Pero eso no tiene importancia,
Las emociones son hipócritas.

Solamente llorar o reir
No tienen sentido.
Son producto de las circunstancias.

No hay nada mas sincero,
No hay nada más correcto
Que pensar dos veces las cosas.

El perdón no funciona,
Las ofensas son un punto sin retorno,
Pero vale la pena tratar de olvidar.

… en cambio los besos
los besos, son la mejor arma para conquistar.
o para soñar.

Las traiciones,
Son eso, traiciones,
Quien las comete sabe que se pagan
porque queman por dentro toda la vida...

Por eso, yo prefiero un platillo rojo infierno,
O una bebida verde volcán,
Porque son lo mejor para el desayuno.

Mis letras más tristes

2009-07-12T07:27:00.000-07:00

Mis letras más tristes siempre serán sobre ti.
Ayer, es un tiempo que ya se fue.
Hace 363 días que no te veo…
Y los segundos se siguen sumando.

Pero tu rostro no desaparece de mis ojos.
Aquí sigues siendo igual.
Tu sonrisa, tu olor,
Tus defectos y tus virtudes…

Abandonarte fue lo peor que he hecho,
Es la única cosa que jamás me perdonare.
El error más grande.

Tú ya me has perdonado,
Te conozco.
Pero eso solo me da consuelo.
Pero no me devuelve a ti.

Si tan solo pudiese volver el tiempo,
No sabes como deseo,
Volver atrás,
Si tan solo pudiese ser posible.

Volvería abrazarte,
y allí me quedaría.
A tu lado.

Hoy que lo comprendo,
No habría nadie,
Ni nada,
Por lo que yo te dejaría.

Pero es tarde, ya no puedo.
Estas más allá de lo que yo puedo llegar.
Lo que es valioso para mí, es tu recuerdo.
Y mis letras más tristes serán siempre sobre ti…

Mi pensamiento concreto

2009-07-12T05:17:00.000-07:00

Ya fui traicionado, y no he muerto, es mas sigo creyendo más fuerte en la gente, porque no merece la pena perder el valor del amor por una mala alimaña.

Ya fui insultado, pero no tengo miedo a equivocarme, sigo adelante con mis convicciones, porque lo pero que podría pasar es luchar para ser aceptado a costa de lo que quiero ser.

Ya fui abandonado, pero aprendí que la soledad solo duele cuando se extraña a alguien, de lo contrario, la gente que esta en tu interior te acompaña siempre.

Ya fui ignorado, pero sigo hablando, pensando, haciendo, escribiendo… porque se que las ilusiones solo me pertenecen a mi.

Ya envejecí, no mucho, pero ya no soy tan joven. Y me he dado cuenta que el tiempo no es lo valioso, sino el valor que tenemos para reconocer los errores del pasado, las convicciones del presente y las acciones del futuro.

Ya sufrí, y estoy mas que seguro que el 90% de esas nubes negras que pasaron por mi mente fueron eso: imaginación, todo estuvo en mi mente.

Ya mentí, y no me siento orgulloso, porque pudo ser mejor, pude ser sincero, pero por cualquiera que sean las razones hice lo contrario. Así que me queda como reto la honestidad.

Mis errores son mi salvación, porque, puedo arrepentirme, sino, no fueran errores, fuera una forma de vida, todo lo vería normal, y estaría acabado.

Por eso cultivo a diario el pensamiento concreto, eso que me hace único, porque a través de él veo las cosas tal como son.

Londres y California.

2009-07-07T04:07:00.000-07:00

Tu en Londres, yo en California.

A manera de pregunta,

Como va Londres cariño mío.

Que hace esa ciudad en tu corazón...

Como camina Londres por tus pies,

Como respira Londres por tus pulmones...

Como mira Londres a través de tus ojos.

Como siente Londres…

Seguramente igual que yo,

Con adulaciones,

Distancias,

Y sorpresas.

yo Londres..

Frases sin sentido.

2009-07-03T11:41:00.001-07:00

Si es que un día decides volver,
si decides volverme a mirarme sentado en la misma cama,
cuando quieras amarme,

Procura que sea hoy.

Hoy no espero tu regreso,
mañana será tarde para cambios,
si ayer no me amaste, mañana será nunca.

Aquí estaré dictando frases sin sentido,
pensamientos sin objetivo y estribillos sin alegría,
porque es más fácil que olvidar.

Ya no me queda esa compañía tuya,
por la que otros matan, por la que otros deliran.
esa compañía que envuelve, enloquece y arropa.

La tuya es esa compañía que enloquece.

Pero si decides volverme a ver,
aunque sea un poquito, aunque sea un minuto,
me quedaré callado frente a ti, mientras respiras calladamente.

Aquí estaré dictando frases sin sentido,
pensamientos sin objetivo y estribillos sin alegría,
porque es más fácil que olvidar.

hace un año...

2009-06-26T12:14:00.000-07:00

Hace un año,
Con los pocos vientos de Julio,
Hice mi maleta,
Tome todo cuanto podía caber,
Y me marche.

Y hoy vuelvo,
Con los recuerdos a un lado,
A verte…

Recuerdo que fue ayer,
Mi memoria no envejece,
Tu en mi, tampoco.

Sigues en mi memoria,
Como la última vez que te vi.
Tu olor no ha cambiado.

Yo me vine hace un año,
Y la vida quiso que no te volviese a ver…
La vida quiso que te fueras,

En su momento, renegué.
Lloré y no lo soporte…
Pero hoy se que cada quien cumple su destino.

Yo no he vuelto,
Sigo aquí,
Ya hace un año…

19 grados

2009-06-23T22:58:00.000-07:00

Afuera, 19 grados,
Las calles solas,
Después de la feria de San Juan.

Solo persiste el silencio de las calles
Y la presencia de la publicidad.
No hay transeúntes.

Todo sigue como siempre,
Excepto estos 19 grados,
Desconocidos en la ciudad.

El verano tiene sus días buenos,
Cuando sorprenden
Los fríos de la mañana.

Estoy con ustedes

2009-06-19T08:47:00.001-07:00

Estoy con ustedes, con todos los que han sufrido, con los que han llorado, con los que sueñan un mundo mejor, con los que eligen como fuerza para sus ideas a la conversación y como arma su tolerancia.

A los que eligen para sus peleas las palabras, y los que los mensajes mas enérgicos los hacen construyendo un mundo mejor. Con todos esos estoy. Con los que consideran que los sueños no están perdidos.

A los que consideran que la fuerza de la violencia engendra más violencia, a los que pese al dolor, la impotencia, el llanto, la tristeza y la humillación, tienen fe en que mañana será un nuevo día.

A los que persiguen los grandes ideales, a los que se entregan sin recibir nada a cambio, a los que han descubierto la fe, la entrega, la bondad, el respeto y el sacrificio.

A los que se entregan por el futuro de un país en paz, libre… con todos ellos estoy, porque creo profundamente que al final, el bien triunfara sobre el mal.

Adagio For Strings

2009-06-14T02:25:00.001-07:00

Se cuanto tiempo dura la versión original de Adagio For Strings, dura exactamente 7 minutos con 23 segundos. Ese tiempo puede ser mucho o poco, dependiendo la situación en la que te encuentres.

Tiesto decidió ponerle este nombre, porque el sencillo Adagio for Strings es un tributo a Samuel Barber un compositor estadounidense de música clásica. Una cuestión transgresora tomando en cuenta la relación poco conocida entre la música clásica y uno de los géneros más fructíferos de la música electrónica: el trance.

Muchas personas –al igual que yo- dicen sentir la plenitud de su espíritu cuando escuchan esta pieza, por eso creo que Tiesto no es un productor de Trance, es un Artista.

Hay cosas universales, y esta canción esta en camino de serlo, solo basta que las personas cierren los ojos, y escuchen detenidamente cada sonido. Inmediatamente aparecerá una visión religiosa, miles de colores y gotas de lluvia cambiando de intensidad a cada momento…

Epitafio

2009-06-13T02:38:00.000-07:00

Hace unos años habia elegido mi epitafio. Lo coloqué discretamente en un escrito titulado “Hoy te vi”, todo surgió a partir de un sueño que contó una amiga, este sueño era sobre mí, en el yo había fallecido y ella entristecida por la perdida lloraba mi pronta despedida de lo terrenal.

Y es en si mismo mi relación existencial la que he descrito en el epitafio: “Mi camino era una especia de locura, en donde disfrutaba de la soledad y se encerraban miradas y pensamientos. Mi camino era como el sol, una guía constante, pero de tanto seguirlo quema, por ello decidí descansar, porque seguir el camino, es caminar. Es necesario ponerse fuera del mismo contexto de nuestras vidas, situarse a la par y verse caminar”

Cuando había escrito esto, pensé en tomarlo como mío, y que el día que muriera –de verdad- alguien pudiese colocar en mi tumba ese texto.

Sin embargo, ya he cambiado de parecer, a partir de ahora, cuando yo muera quiero que mi epitafio sean las palabras de la Doctora Salvadoreña, María Isabel Rodríguez:
"En momentos de mucha trascendencia en nuestras vidas, cuando quisiéramos encontrar las palabras que reflejen la profundidad de lo que deseamos, lo que pensamos y sentimos, es entonces cuando resulta frustrante darnos cuenta que nuestro lenguaje no es suficiente para comunicar a cabalidad eso que queremos decir."

A mi me ha pasado muchas veces... yo que no soy escritor he sufrido la constante necesidad de saber las palabras para las cosas trascendentes, claro está, que existe la demostración de las emociones –los hechos- como elemento que rige el comportamiento y la plenitud del Ser Humano, pero mi expresión aun no ha conocido la forma de utilizar las palabras trascendentes en momentos importantes de mi vida, pero creo que esta frustración también la han vivido los grandes escritores, García Márquez, Benedetti, Coelho, Virginia Wolf, Shakespeare…

La mediana edad

2009-06-08T23:57:00.000-07:00

Juan, un hombre de todas partes,
Que ha trabajado en todas partes,
Como técnico del aire acondicionado,
Maestro,
U otras miles de profesiones.

Juan,
Camina por la calle,
Medio afeitado,
Con cincuenta años sobre sus hombros.

Le asalta una crisis existencial,
La mediana edad.

Juan,
Tiene dudas,
Piensa en las decisiones que ha tomado,
Los resultados,
Las vivencias,
Y no está seguro si ha hecho las cosas bien.

Juan,
Sabe –que a su edad- ya no hay tiempo para dudas,
Debe seguir sus instintos,
Como los últimos cuarenta años…

Y Juan, pedro, miguel, Arnoldo, José,
Con cincuenta años encima,
No ha comprendido, que debe dejar de seguir sus instintos, y ser feliz.

Porque a los quince, a los veinte y a los treinta,
Seguramente el instinto es necesario,
Pero a los cincuenta hay que vivir un poco.

Juan, a los cincuenta.
Deberia estar por encima de todo,
Incluso de las murmuraciones de las personas.

Deberia ir donde quiere,
no donde lleva el viento.

Deberia sentirse seguro
sobre todo de las decisiones,
ya es tiempo.

Yo se quien es mi padre

2009-06-07T10:30:00.001-07:00

Yo si se quien es mi padre,
Su nombre,
Donde nació,
Y quien era.

Él Sabe que soy su hijo.
Se en lo que cree,
Lo que es capaz de hacer, y lo que no.

En que me parezco a él,
Y en lo que no,
...todo eso lo se.

Lo que él no sabe, por ejemplo:
Las cosas que me gustan,
Como soy en la tristeza,
Como sonrio en las alegrias.

Tampoco sabe como pienso,
Que siento ante cualquier cosa.
Cuales son mis preguntas y respuestas habituales...

No sabe como fueron mis días,
Durante 20 años.
Ni como es la idea que me hago de él.

Sabe donde estoy, se donde está
Lo que no sabe,
Es que ya tengo la ropa de su funeral.

Me la tallo cada mes,
Para que ese dia sea perfecto,
para no olvidar mi deseo,

Pero sobre todo,
La tengo porque se lo que es esperar,
Y ya me he acostumbrado.

Este es un escritor

2009-06-07T09:32:00.001-07:00

El que escribe no vive los momentos más hermosos,
Los observa para luego escribirlos.
Y sigue como un testigo desde cualquier lugar.
Los pasos de cada minuto.

Este es un escritor.

El que sonríe viendo sonreír,
Llora viendo llorar
Ama,
Viendo amar.

Este es un escritor.

El que se enamora de personajes,
El que construye historias con facilidad,
El que mata personajes.

Sonríe, sueña y corre con la misma velocidad.
Y es capaz de impregnarlo en el papel.
Y seguir por la siguiente historia...

Fresa y Chocolate

2009-06-07T07:51:00.001-07:00

A mi me gustas con sabor a fresa y chocolate.
No se me ocurre el porque,
Solamente se que es así.

Me gustas con olor a fresas,
Sabor a chocolate,
Esa es la mezcla.

Me gusta tu ropa corta,
Tus pasos con música de yandel
Y tu loca figura.

También me gustan tus ojos,
Tus labios perdidos,
Y tu sonrisa demoledora.

Cuidado, que los lunares,
Esos miles de lunares,
Y tus mezquinas mejillas…

Son una especie de laberinto,
Donde se puede perder
La conciencia y la inocencia

Lover Hill

2009-06-07T07:32:00.001-07:00

No me digas que este pedazo de cielo es pequeño.
Que las estrellas caminan rápido,
O que tu corazón palpita despacio.

Que no me lo creo...

Si mientes, tendria mas razones para amar este momento,
Para luchar por acercarme.
Para correr por la calle
y llegar hacia ti.

Las nubes... suavemente pasan,
La lluvia cae
El musgo verde crece.
las arañas de los arboles caminan...

Nada me parece más alentador,
Escuchar que todo es fugas,
Y sentir que mis sueños permanecen.

Y yo aquí,
Viendo este inmenso cielo.
Escuchando el piano de la colina.

En tu mirada me quedo

2009-06-05T13:02:00.000-07:00

En tu mirada me quedo. En tu mirada me quedo recogido, si tu quieres que este, estaré, si tu quieres que no este, me iré. Es que mis brazos y mis ojos, mi corazón y mis dedos aun te extrañan.

Espero que el amor te inunde hasta los huesos para que seas feliz, y que te haga volver a quererme, así como yo te quiero.

Que no dudes en seguir adelante, porque el mejor arma que tiene el que ha fallado no es arrepentirse, sino perdonarse así mismo.

Ojala que no te pierdas en la multitud, porque la mejor oportunidad que has tenido no es haber fracasado, sino haber vivido, y poder contarlo.

Que no sientas que todo ha sido en vano, porque a lo mejor entre esas cosas escabrosas, ha quedado colgado un poco de amor, un poco de apego, respeto y humildad.

Que no dudes en mirar el pasado, pero que sea solo para ver de donde vienes. Porque de nada sirve llorar por cosas sin sentido, cuando mañana esperan cosas extraordinarias.

Trata de no traicionar el recuerdo, tu amor por mi, y tu amor por ti misma, porque al final, después de tanto camino, lo que importará no es lo que has tenido, sino lo que has sentido.

Ya no es cuestión de ser o no vacío de nuestras emociones, se trata de cómo piensa la gente que debería actuar, hay quienes dicen no dar una segunda oportunidad porque terminaran pasando otra vez por lo mismo. Pero las personas que tienen claro que los errores existen y que es cosas de humanos, son felices siempre, porque comprenden que no es posible ser perfectos.

En esta parte de la vida tienes un reto: averiguar cual de las dos opciones es la mejor: tener una ilusión de ser autosuficiente y con una actitud autodestructiva y autocompasiva que incluye dejarme, o abrir las emociones para encontrar el perdón, la humildad y la honestidad que incluye dejarme estar cerca de ti.

De hecho puedes decidir a medias, pero cuando quieras tener una verdadera relación con alguien, seguramente aquí estaré. Estaré esperando afuera, hasta que decidas.

Al estilo de Dick Tracy

2009-06-04T11:27:00.000-07:00

Mucho cuidado, mi olor se percibe a metros de distancia, por eso siempre llevo una especie de abrigo amarillo.Llevo un sombrero al estilo de Dick Tracy, un sombrero amarillo musgo, así me gusto.

Porque soy como una caricatura loca e impermeable.No exagero si digo que mis zapatillas son largas, color amarillo, hacen juego con mi pantalón negro y mi corbata con tonalidades verde-amarillas.

Porque al igual que Dick Tracy, mis historias se construyen en fuertes contrastes de blanco y negro, una variedad de puntos de vista muy elevada y se respalda en los diálogos y en una línea argumentativa firme y segura.

Y así… soy una caricatura, miembro irrefutable de la fauna urbana, donde todo es lo que se quiere y nada es lo que se desea.

De mujeres y hombres

2009-05-27T12:18:00.000-07:00

Ser hombre y mujer.

Cuando un hombre común y corriente se encuentra frente a su correo y lee una carta tan sincera, en donde elogian su capacidad para amar, su sutileza para ser irremplazable y su inquieta sonrisa que tira muros, y aun con estos elogios sabe que no es perfecto y que cada día debe mejorar… debe agradecer a Dios por poder recibir esos elogios y tener la humildad para no estancarse en la vanidad.

Cuando una mujer se enamora profundamente y es correspondida, cuando su corazón sigue siendo débil para amar y fuerte para protegerse, cuando encuentra la felicidad y ríe, y llora, y ama, y vive intensamente, entregando a su esposo, a sus hijos, novio o amigos sus alegrías y mayores glorias… debe dar gracias a Dios, porque es un instrumento del amor que nunca acaba.

Cuando un hombre sonríe a la vida a pesar de las dificultades, observa los problemas, y siempre busca posibilidades, cuando descansa en las tristezas pero baila en las alegrías, llora con las injusticias y exige la merecida dignidad a lo que hace, dice y cree… debe dar gracias a Dios por tener la capacidad de seguir adelante y no caer.

Cuando una mujer es recordada, y su voz ha penetrado tan rápidamente en los oídos de los demás, cuando logra permanecer por lo que significa, por lo que es, por lo que vale, esa mujer ha tenido la posibilidad de pasar inadvertida, y debe darle gracias a Dios por haber decidido no perderse en la multitud.

Cuando un hombre o una mujer descubre la posibilidad de crecer, y puede ver las cosas elementales de la vida, logra el entendimiento en cualquier sentido, de desarrollar una sensibilidad, llama la pasión y el utiliza el estimulo; deben pedirle a Dios el don de la entrega y la solidaridad… porque no debería ser posible ser bendecido y egoísta a la misma vez.

Cuando un hombre o una mujer, aun en los tiempos que pasan, cree en las sorpresas inesperadas, en las segundas oportunidades, en la bondad de los desconocidos, en el poder de los deseos y fortalece sus emociones con deseos tangibles y posibles… debe saber que ha encontrado la satisfacción y el inicio de la felicidad.

El camino y las despedidas

2009-05-26T15:48:00.000-07:00

De todas las sensaciones que comprenden un camino, lo que me hace sentir mal son las despedidas de las personas, de los lugares y de las sensaciones.

Primero, por la gente que se queda, siempre se preguntan sobre el futuro inmediato: si volveré, si estaré bien, si recordaré una cosa u otra.

Segundo, porque yo mismo me pregunto realmente hacia donde voy, claro que se el destino: Madrid, pero mi pregunta va mucho mas allá: que será lo que encontraré, me sentiré bien, es lo que espero, Madrid la he visto ocho veces… y siempre tiene algo que me cautiva, pero no se sabe que será hoy, al menos hasta que este allí.

Tercero, me inunda un sentimiento. Siempre espero volver a casa, a aquel lugar donde crecí, encontrar los pastos verdes, las personas grandes, y los animales que hacían ruido. Eso ya ha pasado, solo quedan recuerdos, a pesar que mi casa se quedo en el pasado, siempre pienso en volver, es como una sensación de orfandad existencial. El sentimiento de volver a casa es natural cuando se viaja, porque debe haber un lugar donde volver.

Cuarto, siempre que estoy en un determinado lugar y encuentro nueva gente, por extraño que parezca, me enamora, así son las personas: ojos brillantes, sonrisas sinceras y palabras amables… me enamoro, no sucede en cada lugar, pero cuando sucede duele mas estar en camino.

También tiene sus buenos motivos estar en camino, porque puedo sonreír a las personas desconocidas, conversar, compartir y aunque no exista la posibilidad y la necesidad de volverlas a ver, cada palabra puede ser importante.

San José Costa Rica, 26 de mayo de 2009.