Los vacios

Los Vacios.

Recuerdo perfectamente, tres meses antes había llegado a la Vía Notto, una especie de sendero luminoso a los veranos perfectos de la Sicilia de siempre.

El pasto amarillo y la tierra seca, los árboles sin hojas, y las vacas secas, así es como esta el campo en septiembre, el verano envejece, pero aun tiene fuerza, aun puede hacer que mi cara enrojezca.

Uso guantes, camisa manga larga y pantalón baquero, el cuerpo seco, sin prueba alguna de hidratación: desprende diferentes sepas de piel muerta cada vez que rozo cualquier cosa.

Aun cuando la vista se vuelve amarilla por todo lo árido que el campo puede llegar a ser, tengo la posibilidad para ver el reflejo del sol en el estanque, el lugar donde mi niñez transcurrió…

Y es en ese estanque donde hay una colonia de pequeñas tortugas, donde estoy seguro, que pese a todo el calor que impera, y aun cuando el caudal baja un 70% debido al verano, allí yacen las tortugas esperando el siguiente invierno.

Y quisiera quitarme el vaquero, la camisa verde, y nadar en el estanque. En el lugar donde siempre hay agua, pero este calo no lo quita el agua. Solo hay una cosa que puede llenarnos por completo y eso es el amor.

Sin embargo, en todas las ciencias existen errores de apreciación y seguramente nadie podría describir este momento… por eso me alejé de mi ciudad, donde había crecido entre los altos edificios, el Wifi y el metro.

El sentimiento de sentirse lleno incumbe a cada uno, es propiedad de cada quien, es incorrompible, inapelable, inalienable, pero sobre todo, irrepetible. A cada mañana que me levanto, en el pasto seco no veo vacíos.

Porque en este campo lejos de Palermo, lo que me importan son las uvas, las aceitunas y las ovejas, aquí se olvidan las cosas que no importan, y las que importándonos, nos hacen daño.

Las faldas de Mons Calpe

Antes bésame húmedamente.
Con la fría brisa de un lunes de febrero,


Quiero estar sentado en una cumbre
Donde tu abrazo sea la única compañía,
Y ver desde allí las faldas del Mons Calpe.

Ver como las olas rozan las rocas,
Cuales dedos acariciando las teclas del viejo piano.

Y después, la muerte,
Antes, aun querría vivir